Nur Mutter ist Frühling

Doch der Ort war noch immer still und trist vom kalten Nordwind. Mama war immer noch nicht zurück! Um mich herum, gegenüber meinem Haus, am Fluss, spielten die Kinder fröhlich in neuen Kleidern und Schuhen. Ich selbst besaß nur zwei alte Kleidungsstücke und ein Paar Sandalen, die mehrmals mit Garn geflickt waren. In der Küche lag ein getrockneter Fisch, den ich gestern gefangen hatte. Trotz der gelben Aprikosenblüten, die das neue Jahr begrüßten, trotz des Duftes von geschmortem Fleisch, Kokosmarmelade, Reispapier und der „verführerischen“ Farbe der Wassermelone, die mir Ngoan von nebenan zeigte, weil seine Mutter sie gerade für ihn aufgeschnitten hatte, blickte ich sehnsüchtig zum Flussufer. Doch der Ort war noch immer verlassen und grau, vom letzten Nachmittag des Jahres.

Ich war ein uneheliches Kind. Meine Mutter verließ ihr Zuhause ohne alles und kämpfte mit allen Mitteln, um mich großzuziehen und zur Schule zu schicken. Wir beide waren aufeinander angewiesen, um zu überleben. Ein Verwandter lieh ihr ein kleines Boot, und meine Mutter folgte einigen Leuten aus der Nachbarschaft und ruderte damit nach Dong Thap , um Reis zu schmuggeln. Hätte sie die „Stationen“ auf ihrer Reise vermeiden können, hätte sie etwas zu essen gehabt, wäre sie jedoch erwischt worden, hätte sie ihr gesamtes Kapital und ihre Gewinne verloren. Und diese Reise war schon über eine Woche vergangen (statt der üblichen vier oder fünf Tage), und meine Mutter war immer noch nicht zurückgekehrt. Vor der Abreise tätschelte meine Mutter meinen Kopf: „Ich hoffe, dass diese Reise gut verläuft. Wenn ich zurückkomme, werde ich Tet-Geschenke für dich kaufen und Melonen und Fleisch für meine Vorfahren kaufen.“ Doch der rote Sonnenuntergang am Ende des Flusses in der Nacht des 30. Tet war noch leer, meine Mutter war nirgends zu sehen.

In den frühen 80er Jahren des letzten Jahrhunderts war das Leben sehr beschwerlich, doch Tet war noch voller menschlicher Liebe und Leben. Die Atmosphäre des alten Tet war mit Beginn des zwölften Mondmonats geschäftig. Der Mangel blieb bestehen, daher gaben die Menschen jedes Jahr zu Tet-Zeiten ihr gesamtes Geld für diese Tage aus, damit ihre Verwandten und Kinder ihren Nachbarn und Freunden nicht nachstanden. Zu Beginn des zwölften Mondmonats mahlten die Frauen frühmorgens Mehl für Reispapier, indem sie es von Hand mahlten (später gab es eine Getreidemühle, was praktischer war). Und der Duft von Kokosnussblattrauch und Kokosnussbrennholz, mit dem im Morgengrauen der Topf mit Wasser für die Reispapierherstellung angezündet wurde, lag in der Luft und weckte die Lust auf duftendes, knuspriges Kokosnussreispapier, das auf Kokosnussschalenkohle gegrillt wurde; oder auf nasses Reispapier, gefüllt mit grünen Bohnen, Kokosnusschips, getaucht in köstlicher Fischsauce, Knoblauch und Chili, das sich für immer im Unterbewusstsein einprägte.

Am 10. Dezember, gegen Morgengrauen, hören wir das dumpfe Klopfen von Reispapier – ein Zeichen für den Frühling. Der Vollmond im Dezember gilt als Beginn der Tet-Saison, wenn jeder Haushalt und jeder in den Garten geht, um Maiblätter zu pflücken. Am 20. Dezember hängen an der Hauswand oder hinter der Küche ein paar chinesische Würstchen; Gläser mit Kokosnussmarmelade, Kürbismarmelade, Stachelbeermarmelade … trocknen vor dem Haus. Am 23. Dezember, wenn der Küchengott in den Himmel zurückkehrt, gilt Tet als begonnen. Aprikosen und Ringelblumen beginnen rund ums Haus und entlang der Landstraßen zu blühen, der Frühling hält Einzug in alle Winkel des Lebens. So war Tet früher, doch jetzt, da die Industrie stillgelegt ist, sind Reispapier, Reispapier, Wassermelonen und Marmelade aller Art das ganze Jahr über erhältlich. Das Gefühl der „Sehnsucht“ nach Tet ist nicht mehr vorhanden, nur Aprikosen- und Ringelblumenblüten sorgen noch für ein bisschen Frühlingsstimmung auf dem Land.

Zurück zur Geschichte der Nacht des dreißigsten Neujahrs in Canh Than: Ich wartete auf meine Mutter, schlich mich dann ins Haus und schlief auf der Bambusmatte ein, ohne zu wissen, wann. Mitten in der Nacht schreckte mich der Lärm am Kai auf. Ich wachte auf und öffnete die Tür, meine Stimme erstickte vor Freude: „Mama ...!“ Nur wenige Minuten später hörte ich das geschäftige Silvester. Es war ein Neujahr ohne Kuchen, Marmelade, Fleisch, Fisch, neue Kleidung, neue Sandalen, aber es war das unvergesslichste Neujahr meines Lebens.

Quelle: https://thanhnien.vn/nhan-dam-chi-co-me-la-mua-xuan-thoi-185250111191740484.htm