Pero ese lugar seguía tranquilo, triste por el frío viento del norte. ¡Mamá aún no había vuelto! A mi alrededor, frente a mi casa, junto al río, los niños jugaban alegremente, con ropa y zapatos nuevos. Yo solo tenía dos prendas viejas y un par de sandalias remendadas con hilo. En la cocina, había un pescado seco que había pescado el día anterior. A pesar de las flores amarillas de albaricoque que daban la bienvenida al Año Nuevo, a pesar del olor a carne estofada, mermelada de coco, papel de arroz y el color "seductor" de la sandía que Ngoan, el vecino, me enseñó porque su madre acababa de cortarla para que la comiera, seguía mirando con añoranza el final del río. Sin embargo, ese lugar seguía desierto y gris, con el color de la última tarde del año.
Yo era hijo ilegítimo; mi madre se fue de casa sin nada, luchando a toda costa por criarme y enviarme a la escuela. Dependíamos la una de la otra para sobrevivir. Un pariente le prestó una barca, y mi madre siguió a unas personas del barrio y remó hasta Dong Thap para contrabandear arroz. Si lograba evitar las "estaciones" en su viaje, tendría algo que comer, pero si la atrapaban, perdería todo su capital y ganancias. Y de este viaje, había pasado más de una semana (en lugar de los cuatro o cinco días habituales), y mi madre aún no había regresado. Antes de irse, mi madre me dio una palmadita en la cabeza: "Rezo para que este viaje salga bien. Cuando regrese, te compraré regalos del Tet y melones y carne para ofrecer a mis antepasados". Sin embargo, el rojo atardecer al final del río, en la noche del 30 del Tet, seguía vacío; la figura de mi madre no se veía por ningún lado.
A principios de los años ochenta del siglo pasado, la vida era muy difícil, pero el Tet aún rebosaba de amor y vida. El ambiente del antiguo Tet era vibrante al entrar en el duodécimo mes lunar. La escasez persistía, así que cada año, con ocasión del Tet, la gente gastaba todos sus gastos en estos días, para que sus familiares e hijos no fueran inferiores a sus vecinos y amigos. A principios del duodécimo mes lunar, las mujeres se dedicaban a moler harina para hacer papel de arroz, moliéndola a mano (más tarde, se construyó un molino de harina, que era más conveniente). Y, el olor a humo de hojas de coco, leña de coco para encender la olla de agua para hacer papel de arroz cerca del amanecer, flotaba en el aire, evocando el antojo de papel de arroz de coco crujiente y fragante, asado sobre carbón de cáscara de coco; o papel de arroz húmedo relleno de judías verdes, chips de coco sumergidos en deliciosa salsa de pescado, ajo y chile, para siempre en el subconsciente.
Para el diez de diciembre, cerca del amanecer, empezamos a oír el golpeteo del papel de arroz al ser golpeado, sonidos que anuncian la llegada de la primavera. La luna llena de diciembre se considera el inicio de la temporada del Tet, cuando todos los hogares y todas las personas salen al patio, al jardín, a recoger hojas de mai. El veinte de diciembre, podemos ver algunas tiras de salchichas chinas colgadas en el lateral de la casa o detrás de la cocina; frascos de mermelada de coco, mermelada de calabaza, mermelada de grosella estrellada... secándose delante de la casa. El veintitrés de diciembre, cuando el Dios de la Cocina regresa al cielo, podemos dar por comenzado el Tet. Las flores de albaricoque y caléndula comienzan a florecer alrededor de la casa, a lo largo de los caminos rurales, la primavera se derrama en cada rincón de la vida. Así era como solía ser el Tet, pero ahora que la industria ha terminado, el papel de arroz, el papel de arroz, la sandía y todo tipo de mermeladas están disponibles todo el año. Ya no existe la sensación de "antojo" del Tet, solo las flores de albaricoque y caléndula aún crean un poco de atmósfera primaveral en el campo.
Volviendo a la historia de la noche del 30 de Año Nuevo Canh Than, me senté a esperar a mi madre, luego entré sigilosamente en casa y me quedé dormida en la estera de bambú sin saber cuándo. En mitad de la noche, me sobresaltó el ruido del muelle. Me desperté y abrí la puerta con la voz entrecortada de alegría: «¡Mamá...!». Apenas unos minutos después, escuché la bulliciosa Nochevieja. Fue un Año Nuevo sin pasteles, mermeladas, carne, pescado, ropa nueva ni sandalias nuevas, pero fue el Año Nuevo más memorable de mi vida.
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Fuente: https://thanhnien.vn/nhan-dam-chi-co-me-la-mua-xuan-thoi-185250111191740484.htm
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