Esta temporada, mi pueblo natal es precioso. El aroma de la primavera empieza a impregnar los brotes jóvenes. Hacía mucho que no me dejaba ir a los campos de mi pueblo natal, observando a las cigüeñas desplegar sus alas y mecerse al caer la tarde. El aroma de mi pueblo me impregna la piel. Me detengo tímidamente ante los racimos de lotos rosados y me cautivo con el aroma del cielo y la tierra. El viento de la tierra de los recuerdos sopla de vuelta, trayendo las antiguas huellas de mi pueblo natal, agitando mis recuerdos...
Ilustración: NGOC DUY
Mi hogar materno es el sonido de las cometas silbando en los verdes macizos de bambú, anunciando la llegada de la temporada. Recuerdo los abrasadores días de verano cuando volvía a mi hogar materno a pasear con mis amigos. A veces seguíamos a los búfalos, a veces asábamos batatas, a veces nos tumbábamos en el césped a contemplar el cielo azul...
Lo que más nos gustaba era volar cometas, cometas que tallábamos de bambú, doblábamos y pegábamos con periódicos ilustrados, a veces con tablas de cemento. Cuando soplaba el viento, las cometas lo seguían y se elevaban hacia el cielo. En aquel entonces, no entendíamos que volar cometas era una característica cultural ancestral del pueblo vietnamita, un deseo de libertad. Simplemente nos agarrábamos con fuerza a la cuerda, sin preocupaciones, riéndonos y jugando alegremente, llenando el cielo.
Mi hogar materno es un jardín fértil con calabacines y calabazas que crecen día a día, chiles rojos brillantes, espinacas Malabar de un verde exuberante, berenjenas en ciernes e hileras de flores de mostaza de un amarillo brillante. En particular, el jardín de mi hogar materno tiene muchos árboles frutales como guayabas, limoneros, naranjos, pomelos...
Cada mañana, las muchachas del pueblo pasean por jardines aún húmedos por el rocío nocturno, recogiendo fragantes flores de pomelo y envolviéndolas apresuradamente en pañuelos, como si temieran que alguien las viera, para dárselas a sus seres queridos. Tras tantos años lejos de su hogar materno, los jardines del campo son como humo azul de la tarde, aferrándose ligera y tenuemente a los corazones de las personas en medio del interminable fluir del tiempo.
Recuerdo el apacible río de mi pueblo natal, trayendo el aluvión a la playa. Al caer la tarde, se recogen las redes en el río, y el sonido de los barcos de pesca golpeando los tejados se extiende por todas partes, animando a madres y hermanas a regresar a casa a tiempo para preparar la cena. A esa hora, el viento sopla sobre los campos recién cosechados, dejando solo rastrojos. Los setos de bambú del pueblo comienzan a oscurecerse. El cielo se transforma en lluvia, regando el campo. De vez en cuando, retumban truenos en los relámpagos del este. Cuando cesa la lluvia, comienza a sonar la música campestre, mezclada con el penetrante aroma del campo, impregnando cada página de los recuerdos de la infancia como el sabor de un cuento de hadas no tan lejano.
Regreso a mi hogar materno, siempre igual, las emociones me guían. Las cometas, el río de aquel tiempo, persisten en mi memoria. Respiro hondo, el aroma de mi pueblo natal es intenso. El humo azul de la tarde juega con el viento, esparciendo el aroma del arroz, pero me escuecen los ojos porque mi abuela se ha ido a la tierra de las nubes blancas. Un espacio de vacío. Mirando con nostalgia los jardines de las casas con flores blancas de areca cayendo, siento paz en medio de una vida ajetreada.
Lejos de mi hogar materno, muchas veces en la bulliciosa ciudad, cada vez que escucho los sencillos sonidos de mi pueblo natal, lo extraño como si estuviera muy cerca. Dudando el día de mi regreso, la luz del sol aún era amarilla junto al río, como un hilo de cielo aún colgando.
Un Khanh
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