Дорога обратно на родину в этом сезоне солнечная и широкая. Ряды молодого риса на полях одеваются в богатое зеленое пальто. Посреди простора белые конические шляпы наклонены на ветру, отбрасывая свои тени на аллювиальную почву земли. Летящие аисты подобны тысячам музыкальных нот, прикрепленных к симфонии, которую лето написало на зеленом небе сельской местности. Ветер разносит по ностальгической земле аромат первого молодого риса сезона, пробуждая во мне так много знакомых чувств.
Чувство волнения внезапно поднялось из глубины души. В тот день, когда я вернулся в родной город моей матери, поля сдерживали мои шаги, участки дикой травы сплетали белые мечты моей юности. В конце дороги было крыльцо, затененное бамбуком, красные цветы гибискуса мерцали вдоль тропы обратно к воспоминаниям. Желтые лепестки бабочек задерживались в руках людей, падающих перед воротами, покорно держа обещания вернуться. Мои шаги нежно касались переплетенных солнечных лучей, мое сердце разрывалось, как в детстве, я рысью бежал домой на зов матери, чтобы поесть домашней еды.
Перед двором, наполненным пением птиц, мать заботливо рассыпала рис, чтобы накормить кур, ранний утренний ветерок нежно дул с полей. Туман медленно рассеивался в банановом саду перед домом, солнечный свет проникал сквозь мечтательные зеленые листья. Первые крики дня мягко отдавались эхом от проселочной дороги и суетливых звуков учеников в сельской местности, едущих в школу на велосипедах. Мать держала связку метел, наклоняясь, чтобы смести сухие листья, упавшие прошлой ночью, с небольшой аллеи вокруг дома к задней части дома, под рядами деревьев с глубокой тенью времени.
Звук шагов моей матери был медленным и мирным, как будто она шла среди народных песен. Иногда моя мать входила в мои сны на ветреном уличном чердаке со звуком ее шагов, целая жизнь, проведенная вброд по мелким полям и глубоким рекам, под дождем и молнией. В соседнем доме кто-то спускал веревку, чтобы зачерпнуть воду. Стая воробьев на черепичной крыше была встревожена очень мягко, пролетая один за другим сквозь мирный дым и листья.
В простом родном городе моей матери есть бамбуковая кровать и старый колодец. Возвращаясь на крыльцо бабушки, сидя на бамбуковой кровати, которая годами выветривалась, я обнаруживаю, что возвращаюсь к летним ночам, мерцающим падающими звездами. Видя молчаливый силуэт бабушки за ужином, я молча скучаю по образу того, кто ушел на десятилетия в туманную страну.
Медленно идя за дом, чтобы подобрать опавшие цветы карамболы, глядя на свое отражение на поверхности колодезной воды, покачивающейся в золотистом солнечном свете, моя душа, казалось, смыла все заботы. Воспоминания потекли обратно мягко, как прохладная вода, перед моими глазами возникла фигура моей матери, нежно моющей волосы моей бабушки, в бесконечном, дымчатом паре.
Бабушка последовала за ним в далекое место. Я и не подозревал, что рука, которую она держала перед тем, как покинуть деревню в тот день, была ее последней. Уголок деревни, где я оставил бабушку, был полон слез, ветер дул сквозь ряды деревьев, стоящих неподвижно и печально. В доме было тихо, гамак молчал у закрытого окна.
Оставшийся аромат эфирных масел сохраняется в умах тех, кто остался. Старая бамбуковая кровать изношена, ступеньки колодца за домом покрыты пурпурными цветами карамболы, которые мучительно падают. Мать долго сидит в доме своей бабушки, молча глядя в окно. Это потому, что ее сердце болит за нее, как когда я далеко в городе, мое сердце тоже болит за нее? Возможно, каждый ребенок вдали от своей матери в этом мире, независимо от того, зеленые ли у него волосы весной или с серебристыми прядями, хранит в себе непрекращающуюся тоску по своей матери.
Родной город матери больше не носит своего старого названия. Но, несмотря ни на что, родной город по-прежнему остается родным городом со всей привязанностью плоти и крови. Родной город по-прежнему остается родным городом с терпимой тенью матери, которая никогда не перестает думать о своих детях, идущих туда и обратно во всех направлениях. С глубокой привязанностью в каждой вспаханной борозде, комке земли, травинке, во многих историях, которые бабушка рассказывала каждую ночь. С любящим аллювием, который глубоко просачивается в каждое рисовое поле, в каждую реку, которая заиливает землю. С каждым ударом сердца, которое никогда не иссякает из источника преданного человечества, несмотря ни на что, оно по-прежнему нетронуто, благоухает человеческой любовью...
ТРАН ВАН ТИЕН
Источник: https://baovinhlong.com.vn/van-hoa-giai-tri/tac-gia-tac-pham/202506/tan-van-que-me-5180a33/
Комментарий (0)