Daisy dans la rue

Fleurs de pamplemousse, de lotus et de marguerites envahissent les rues, telles des messagères de la saison. Quand les gens se rendent en banlieue, à la campagne, pour profiter de l'air pur et de la fraîcheur, les fleurs réapparaissent soudain. Les rues ne manquent ni de couleurs ni de parfums, mais sans fleurs, elles ne seront plus de saison, elles ne seront plus des rues. Les rues sont bruyantes, animées par les klaxons, les lumières vertes et rouges, mais aussi silencieuses, attendant que les saisons s'expriment. Les fleurs accompagnent les gens jusqu'aux étages, dans les chambres, enveloppées dans des journaux, du papier cadeau, avec le mot émouvant « Je t'aime » qui apparaît après la sonnette… un visage rougissant, une étreinte chaleureuse d'amour éternel venant de fleurs comme celles-là.

D'une certaine manière, après avoir erré dans les rues envahies par les pâquerettes, j'ai l'impression d'avoir erré dans une légende. Cette fleur n'a pas d'histoire rustique, ni l'élégance qui lui confère un halo comme le lys ou la rose, mais les pâquerettes sont le chant de l'oiseau dont elle porte le nom. Le chant du rossignol laisse des gouttes claires dans le royaume des émotions. Le bouquet n'est pas élaboré, le parfum n'est pas passionné, la fleur semble se promener dans un rêve, emportée par le brouillard qui descend la rue.

Le rêve nommé rossignol commence sur une simple table en bois, dans un café désert, empli du parfum du café. Fleurs et souvenirs suffisent à nous maintenir en vie, emplis des souvenirs de notre jeunesse et de notre enthousiasme. J'ai un jour aperçu un champ entier de rossignols dans le vent froid du début de saison. Les fleurs semblaient baignées dans la brume des montagnes aux abords de la ville, elles retournaient à la ville avec un son de piano mélancolique, elles pénétraient la peinture à l'huile pour vivre à jamais dans le cœur de chacun. Les points jaunes illuminaient l'espoir dans le blanc infini, le blanc et la confusion dans le froid du début de l'hiver...

Puis les fleurs étaient partout dans les rues, et les jeunes filles en ao dai, tenant des fleurs, postaient des photos d'arrivée pour ne pas manquer la saison. Seule, je regardais le temps en silence, observant une autre saison de fleurs revenir au vent, et me souvenant de ceux qui avaient dû quitter cette ville. Gagner sa vie, c'est comme un train fatal qui nous pousse d'un sifflet retentissant. Des bouquets de marguerites s'offraient sur le quai, les larmes imprégnant la couleur des fleurs d'adieu. Le bouquet était toujours accroché à la fenêtre du train, mais la patrie était loin derrière. Quand cette ville, ce pays de fleurs, reviendra-t-elle ? Je sais seulement qu'aujourd'hui, je laisserai mon destin au hasard, les fleurs et les gens erreront vers une terre étrangère.

Après quelques jours, les pétales se fanent, leur élégante chute annonçant un changement de temps. Les saisons des fleurs font paraître la trotteuse de l'horloge ralentir, mais bientôt le tic-tac résonne dans les esprits. Novembre, décembre, les derniers chiffres de l'année semblent dicter le rythme effréné de la vie. Rares sont ceux qui ont encore le courage de vagabonder…

La marguerite est comme une note perdue dans une mélodie triste et désolée, quand tout est sec. Demain, quand cette élégante fleur aura disparu, les rues seront à nouveau froides et pluvieuses, les cœurs vides et hésitants. Et qui sait, au plus profond du soleil et de la pluie, nous verrons une fleur dans un tableau, dans un poème, dans l'ivresse des âmes…

Source : https://thanhnien.vn/nhan-dam-cuc-hoa-mi-ve-pho-18524113018203665.htm