„Oma, was sind Märchen?“ „Märchen sind wunderschöne Geschichten, die von Generation zu Generation weitergegeben werden, meine Liebe!“ „Was ist Sommer, Oma? Warum zirpen im Sommer Zikaden?“ „Verdammt, wie soll ich so viele Fragen beantworten?“
Abbildung: Internet.
Sie tätschelte mir den Kopf und lächelte. Ihr Lächeln ließ ihre trüben Augen vor Freude leuchten, und die Falten in ihrem Gesicht schienen tiefer zu werden. Sie kaute Betelnüsse und entblößte ihre schwarzen Zähne. Jedes Mal, wenn ich sie lächeln sah, durchströmte mich plötzlich ein Gefühl des Friedens, als wäre dieser Sommer noch nie so hart gewesen.
Sommertag, die Sonne brennt. Der Himmel ist tiefblau und geheimnisvoll. Tausende zirpende Zikaden singen. Heißer Sommer, lauter Sommer, majestätischer Sommer. Nostalgischer Sommer…
„Ah ah ah oh, ah ah oh
Schlaf, du schläfst lange
Deine Mutter ist noch nicht vom Reisanbau zurückgekommen.
Fangen Sie Graskarpfen und Welse
Packen Sie es am Hals und ziehen Sie es nach Hause, um das schlafende Ding zu füttern.
Oh, oh, oh, oh …“.
In dem weiten Raum hallte das Schlaflied im Kopf wider und beruhigte das Unterbewusstsein des erwachsenen Kindes. Ein Sommertag vor langer Zeit. Damals war der Begriff „Touchphone“ noch nicht bekannt. Geräte wie Kühlschränke, Ventilatoren, Fernseher oder Kassettenrekorder waren ebenfalls seltene Luxusgüter. Das Kind schlief tief und fest in der Wiege, auf dem Gesicht liegend, der Sommer war so sanft. Die grelle Sommersonne und die täglichen Strapazen schienen nicht da zu sein. Der Sommer war so friedlich. Dieser Frieden war in dem einfachen Strohhaus verborgen, verborgen im Schatten der Bäume. Der Sommer war erfüllt vom Zwitschern der Vögel und dem Zirpen der Zikaden. Doch alles schien stillzustehen, als das Schlaflied der Großmutter erklang. Neben der kleinen Wiege, schwenkte sie bei jeder Schaukel den Blätterfächer. Das Baby fiel in einen tiefen, friedlichen Schlaf. Vielleicht war der Sommer für sie nur Schweißtropfen auf ihrem Gesicht.
Das Baby wuchs in der Wiege auf. Es wuchs in den sonnigen Sommern auf. In seinem Sommer hallte das Zirpen der Zikaden durch die Luft, die Schlaflieder der anmutig fliegenden Weißstörche, die Rufe der Kuckucke auf der Suche nach ihrem Partner … Das Baby wuchs in den Schlafliedern, den Liedern, der Wärme und Liebe seiner Großmutter auf.
Abbildung: Internet.
Im heißen Sommer kochte sie oft einfache Gerichte. Nur eine Handvoll Malabarspinat aus dem Garten, den sie mit gefangenen Feldkrabben kochte. Oder sie ging in den Garten, pflückte saure Pflaumen oder Mangos und kochte sie mit Wasserspinat zu einer köstlichen Suppe, die süß und erfrischend zugleich war. Ihr Garten war voller Grün und der Duft von Bäumen und Blättern lag in der Luft. Der Duft von Kastanienblüten lag in der Luft, der Duft reifer Jackfrüchte war berauschend. An manchen Tagen begleitete ich sie zum Jackfruchtpflücken.
„Oma! Wie lange dauert es, bis ein Jackfruchtbaum so süße und duftende Früchte trägt?“ „Mindestens zehn Jahre, mein Kind. Der junge Baum wird in die Erde gepflanzt, gepflegt und wächst dann, und erst wenn er wächst, kann er blühen und Früchte tragen. Junge Früchte brauchen auch Zeit zum Wachsen und Reifen, um so duftend zu sein, mein Kind!“
Dieses Land war einst karg und steinig, doch mit vielen Schaufeln, Hacken und Schweißtropfen wurde der Boden wiederbelebt, die Bäume wuchsen grün, blühten und trugen Früchte. Deshalb sagt man, dass sich mit menschlicher Anstrengung aus Steinen und Kies Reis machen lässt, mein Kind. Die Zeit vergeht, die Menschen ziehen in ferne Länder, doch die Früchte ihrer Arbeit sind noch immer da.“ In solchen Momenten verstehe ich, dass sie ihn vermisst.
Die Sommersonne färbte die Reisfelder gelb. Ich folgte dem Feldrand, um Reis für meine Großmutter zu ernten. Die duftenden, prallen, goldenen Körner hatten einen unbeschreiblichen Duft. Erst später erkannte ich, dass es der Duft der Erde, des Himmels und des Wassers war, vermischt mit dem Schweiß der Menschen. Während der Erntezeit übertönte das Geräusch der Dreschmaschine das Zirpen der Zikaden. Der Reis im Hof war golden, das Stroh golden in Zucker. Flammenbäume leuchteten leuchtend rot in den Himmelsecken. Am klaren blauen Himmel zogen träge Wolken vorbei. Die Silhouetten windgefüllter Papierdrachen flogen hoch am Himmel. Drachen, die heimlich aus Schülerheften gerissen oder, noch besser, aus ein paar Zeitungen geborgt und dann mit Tapiokamehl bestrichen werden mussten, damit sie haften blieben. Die Kinder sahen die windgefüllten Drachen am blauen Himmel schweben und jubelten laut. Die Sonne versank langsam hinter den Bergen, und der Sonnenuntergang färbte sich rot, bevor sie sich auf den Heimweg machten.
Mein Märchen ist meine Großmutter. (Abbildung: Internet).
Nacht. Die Dunkelheit hob die leuchtenden Galaxien hervor. Der Mond verschwand im All. Glühwürmchen flogen in Schwärmen wie Sternschnuppen. Die Hitze des Tages stieg drückend an. Der Ventilator war nichts im Vergleich dazu. Ich ging auf die Veranda, legte mich auf das Bambusbett, atmete den duftenden Lotusduft ein, den der Wind herübertrug, und lauschte dem Ruf des Kuckucks aus der Ferne. Oma saß neben mir, ihr weißes Haar, und wedelte mit einem Blätterfächer. Sie kaute Betel und begann, Geschichten aus alten Zeiten zu erzählen. Ich schlief in Märchen ein.
In meinem unruhigen Schlaf konnte ich schwach ihren Duft riechen, wie den Duft von Gras, Blumen und Früchten im Garten. Es schien der Duft der Zeit zu sein, die Strapazen von Sonne und Regen, die Trostlosigkeit der Märchen. Der Himmel hatte einen Stern mehr, und meine Großmutter war nicht mehr. Sie sagte, wenn ein Mensch stirbt, wird seine Seele in einen hellen Stern entlassen, der jede Nacht über die Lebenden wacht.
Auch im modernen Sommer taucht die Sonne die Straßen in goldenes Licht. Flammenbäume leuchten noch immer leuchtend rot in einer Ecke des Himmels. Tausende Zikaden zirpen noch immer das Liebeslied der Schöpfung. Doch die Menschen schließen sich in ihren komfortablen Zimmern ein. Im modernen Leben haben sie Angst, im Sommer auszugehen. Sie distanzieren sich von der Natur und gönnen sich die Kühle einer Klimaanlage. Auch Kinder lassen weniger Drachen steigen, sie bleiben in ihren Zimmern, ihre Welt beschränkt sich auf ihre Smartphones. Und natürlich wird der Sommer immer rauer.
Ich erinnerte mich plötzlich an die Sommer vergangener Zeiten, an die Tage vergangener Zeiten. Die Sommertage mit der alten Dame, die Betel kaute, ihr Haar weiß, ihre Augen glänzten nach einem herzhaften Lachen. Das Zirpen der Zikaden ertönte, es schien Tausende von Jahren zu verweilen. Das Schlaflied klang wie der Nebel in der Abenddämmerung. „Aoi, gute Nacht, aoi Schlaflied …“ Wer ist das mit dem weißen Haar und den strahlenden Augen, die mich anlächelt? Ist es die Fee, die ich oft in ihren Märchen sah? Wie sehr sie meiner Großmutter ähnelt!
Als ich zum hellsten Stern am Himmel aufblickte, glaubte ich, sie lächeln zu sehen. In nostalgischem Schluchzen erschien mir mein Sommer mit so viel Erhabenheit und Geheimnis. Er pflanzte ein klangvolles Liebeslied in mein Herz. Das Summen der Insekten seit jeher. Die Schlaflieder, die Märchen, die sie erzählte, die Gerichte, die sie kochte, sind nun nur noch alte Erinnerungen, die für immer in meiner Erinnerung bleiben.
An einem heißen Sommertag schlenderte ich zurück in den Garten meiner Großmutter. Die Zeit hatte die Landschaft mit Moos bedeckt. Ich fand die Antwort auf die Frage, die ich meiner Großmutter immer gestellt hatte: „Oma, mein Märchen bist du.“ Und der Sommer ist die Märchenzeit.
Tran Tu
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