[Emagazin]: Sommertage vergehen

Wenn die Zikaden im Blätterdach des Tamarindenbaums singen, ist es die Zeit, in der der Sonnenuntergang allmählich seine Augen schließt und seinen Vorhang fallen lässt. Ich habe viele Sommer wie diesen erlebt und spüre, wie mein Herz flattert, wenn ich mich an die Nostalgie erinnere, die so ergreifend ist wie die Musik des ländlichen Nachmittags unter dem klaren blauen Himmel.

Mutter trug Gras vom Deich zurück, ihr Schatten erstreckte sich am Hang auf halber Höhe und folgte ihren schnellen Schritten. Mutter bog links auf den Feldweg ab, ihr Rücken war schweißnass vom Stoffhemd. Oma trug aus der Küche einen Korb mit gekochten Süßkartoffeln. Die ganze Familie versammelte sich, ich erzählte ihr von den letzten Schultagen in der dritten Klasse, wie die abgefallenen Phönixblumen den Schulhof rot färbten. Die Phönixblumen brannten jeden Sommer, wie die Sehnsucht nach Schuljahren und die Sehnsucht nach Jahren.

Ich war in der dritten Klasse, gerade acht geworden, und ging oft zu Has Haus neben meinem, um mit den Nachbarskindern zu spielen, bis es dunkel wurde. Ha pflückte Jackfruchtblätter, um Geld zu verdienen, Nhung baute einen Spielzeugstand zum Verkauf auf. Ein paar junge Ziegel wurden glatt geschliffen, um Reis zu machen, und Duy formte Töpfe und Pfannen aus getrocknetem Ton. Duy war tollpatschig, aber geschickt; die leblosen Tonklumpen nahmen durch seine Hände Gestalt an und wurden zu Blöcken. Wie könnte ich seine blinzelnden Augen jedes Mal vergessen, wenn er lächelte? Duy sagte, wenn er groß sei, würde er Ha einen Heiratsantrag machen. Ha war hübsch, hatte große runde Augen und ein strahlendes Lächeln und nickte zustimmend. Duy formte freudig eine Blume aus Ton für Ha; Ha kaufte die Blume mit dem ganzen Geld, das sie für die Jackfruchtblätter bekam, die sie gerade im Garten gepflückt hatte.

Das Sonnenlicht des Frühsommers schien heller und beleuchtete die Tautropfen, die an den Grashalmen hingen. Wir Kinder hatten schulfrei und luden uns deshalb gegenseitig zum Teich neben Herrn Bans Haus ein, wo ein dünner Zaun stand, um Libellen zu fangen, die uns in den Bauchnabel beißen und frei schwimmen konnten. Ha sagte, Libellen seien sehr selten; wer sie fing, würde zu einer Fee heranwachsen. Ich glaubte Has Worten und schlich barfuß auf Zehenspitzen, das Sonnenlicht schien auf meine rosigen Wangen, und versuchte, die Libelle zu fangen, die gerade auf dem schwankenden Zaun gelandet war. Die Oberfläche des Teichs kräuselte sich, und die Libelle flog davon. Ich bedauerte, dass ich sie nicht in Reichweite hatte, und meine Augen folgten den dünnen, schwankenden Flügeln.

Mutter sagte, tief fliegende Libellen bedeuten Regen, hoch fliegen Sonnenschein und dazwischen fliegen Schatten. Ich wuchs mit den Volksliedern meiner Mutter auf, den endlosen Schlafliedern neben der Hängematte. In dem Märchen gibt es einen Flaschengeist und eine Fee, die jede Nacht Wunder vollbringen, und einen sanften Tam, der aus einer Sternfrucht krabbelt. Sonnige Tage führen schließlich zu Regentagen, Sommerregen prasselt auf den weißen Horizont. Noch lange danach erinnere ich mich an diese Regentage und fragte mich, warum es früher so viel Donner und Blitz gab. Mutter kam vom Bohnenpflücken zurück und geriet in einen Regensturm, völlig durchnässt. Ich saß mit meiner Großmutter in der rußgefüllten Küche und kochte einen Topf mit duftendem Klebreis.

An diesem Tag fragte sie mich: „Darf Na mich heiraten? Ich bin noch jung. Ich werde Na nach meiner Hochzeit wieder besuchen.“ Ich wusste nicht, wie man traurig ist, also nickte ich zustimmend, um sie glücklich zu machen. Die alten Dachziegel wurden vom Regen weggespült, das trockene Stroh versuchte, zu Asche zu verbrennen und Feuer zu machen. Ich ging den ganzen Sommer entlang, um mich zu erinnern, zu kichern und meine Kindheit zu vervollständigen.

Am Hochzeitstag meiner Mutter riss der Sommerregen den Fluss auf, die Fähre schwankte beim Ablegen. Ich starrte meiner Mutter ausdruckslos hinterher, unfähig, glücklich zu sein. Traurigkeit stieg in meine Augen und Lippen, und ich war den Tränen nahe. Meine Mutter vermisste ihre Tochter so sehr, dass sie mich oft besuchte. Ihr Schatten lag lang auf dem Deich, sie führte das Fahrrad, während die Sonne langsam unterging. Meine ganze Familie saß in der warmen Küche, in der ein Feuer aus trockenem Stroh brannte. Die Geschichte des Lebens war unvorhersehbar, die Strapazen waren in die schwieligen Hände meiner Mutter eingraviert. Sie unterdrückte einen Seufzer, der Sommernachmittag verging; ich summte und rezitierte die Lektion aus dem Lehrbuch und zeigte meiner Mutter meine neunstufige Literaturprüfung. Meine Mutter lächelte sanft und streichelte meine pausbäckigen Wangen. Meine acht Jahre waren allmählich vergangen …

Der Flammenbaum blüht rot mit den Jahreszeiten, und wir werden mit der Zeit erwachsen. Nhung – meine alte Freundin, die früher mit mir Vater-Mutter-Kind und Lehm spielte; sie folgte ihren Eltern in die ferne neue Wirtschaftszone und hatte nie die Gelegenheit, sie wiederzusehen. Ha setzte ihr Studium nicht fort, sondern heiratete auf der anderen Seite des Flusses. An diesem Tag weinte Duy und machte Ha Vorwürfe, weil sie ihr Versprechen nicht gehalten hatte. Duy war immer ein kindischer Freund gewesen, der nie erwachsen wurde, obwohl er inzwischen über dreißig Jahre alt war. Duy konnte ihre Lebensgeschichte nie verstehen, seine Tränen waren immer salzig, weil er all die Bitterkeit gekostet hatte.

Der Sommer ist wieder da, das Zirpen der Zikaden erinnert an die Vergangenheit, eine unvergessliche Zeit. Der Fluss ist schwer mit Schlamm bedeckt, Mutter muss nicht mehr mühsam zwischen ihren beiden Heimatorten hin- und herfahren, der Schatten fällt an sonnigen Nachmittagen nicht mehr so ​​lang auf den Deichhang. Ich bin mit dem Zirpen meiner Freunde aufgewachsen, in der warmen Küche, erfüllt von den Lehren meiner Großmutter; und den Nachmittagen, an denen ich in der Ferne auf meine Mutter wartete und mein Herz wie im sonnigen Sommer flattern fühlte.

Inhalt: Thanh Nga

Foto: Quyet Thang TH Internet

Grafik: Mai Huyen

Quelle: https://baothanhhoa.vn/emagazin-nhung-ngay-he-troi-253193.htm