Sopa dulce en la temporada de lluvias

Ilustración: DANG HONG QUAN

Era una sopa dulce de maíz, hecha con maíz de grano incompleto, recogido del huerto. Solíamos llamarlo "maíz sin dientes" porque los granos tenían pocas raíces y pocos dientes. Para prepararla, mamá también tenía que desenterrar papas cerosas del huerto. La sopa dulce y masticable de maíz y papa cerosa se servía con rica leche de coco.

También hay sopa dulce de plátano, si tienes la suerte de tener un racimo de plátanos maduros en el huerto. Cuanto más maduros estén, más deliciosa y dulce será la sopa. Mamá también añade batata o yuca, que también hay en el huerto, para cocinar juntos.

La sopa dulce de plátano tiene el dulce sabor del plátano y el rico sabor del boniato. Añade leche de coco o unas rodajas finas de coco y cacahuetes tostados triturados; la sopa queda aromática y deliciosamente deliciosa.

También hay postre de calabaza joven y judías verdes para refrescarse, porque el jardín tiene algunas cepas de calabaza que están dando frutos.

Era una olla de sopa dulce de frijol mungo o frijol negro con arroz glutinoso. Los frijoles se cosechaban en verano y se guardaban en botellas de vidrio en la alacena de la cocina. La sopa dulce llevaba cacahuetes, frijol mungo, tapioca, fécula de patata y un poco de yuca.

En días especiales, como la luna llena, mamá remojaba arroz glutinoso y lo molía para hacer harina y hacer bolitas de arroz dulce. Las bolitas de arroz dulce son tan formales que rara vez se comen. Y con este dulce plato, a todos les encantan las bolitas de "che deo", que son simplemente bolitas de masa sin relleno.

Llovió mucho tiempo y no había mercado. No se podía secar el arroz ni el padrón. Pero mi madre encontró la manera de que disfrutáramos de un ambiente acogedor, de comer sopa dulce y gachas juntos, de compartir y darnos algo a los demás incluso si aún teníamos hambre.

Preparar sopa dulce en un día lluvioso también es un ajetreo. Todos tienen algo que "poner" en la olla de sopa dulce. Uno pela el coco. Otro raspa el coco. Otro exprime la leche de coco. Otro pela las papas. Todos los niños tienen que hacer recados: conseguir azúcar (gracias a eso, siempre le pido a mi mamá un terroncito de azúcar para chupar, cuando todavía usábamos panela sin refinar); remojar la fécula de tapioca y la fécula de papa...

La olla de sopa dulce estaba al fuego. Mamá se sentó a observar el fuego para evitar que se pegara al fondo. Los niños se acurrucaban cerca, charlando y contando historias. O jugando mientras esperaban a que se cocinara. La olla estaba hirviendo, y su aroma empezaba a impregnar cada capa de hojas de la pequeña cocina. Sacamos la sopa dulce con una cuchara, esperando a que mamá ofreciera una porción a los antepasados ​​para que pudiéramos comerla.

Una taza de té caliente, mientras todavía llovizna afuera, es cálida y dulce, deliciosa hasta el fondo.

Durante esos días lluviosos, mamá sacaba toda nuestra ropa para ver si alguna tenía hilos sueltos, dobladillos rotos o botones faltantes para poder arreglarla. Entonces mamá me pidió que sacara el viejo cancionero folclórico de tapas negras y le leyera algunas de sus canciones favoritas. La imagen de nosotros acostados con varias capas en la vieja cama de bambú en el porche lluvioso, con mamá sentada a nuestro lado, cosiendo diligentemente, nos mantuvo calientes hasta ahora.

Al recordar las comidas de mi madre, que comía sopa dulce los días de lluvia, y pensar en su forma de "reprimir las emociones negativas", siento lástima por ella. En aquel entonces, los niños no conocíamos la tristeza de los adultos ante la lluvia persistente.

Solo oía a mi madre quejarse: "¡Qué lluvia, llueve a cada rato!", pero no hacía mucho caso a sus suspiros. Estaba sentada cosiendo y cocinando en casa, pero mi madre probablemente pensaba en el jardín: los árboles frutales se pudrían con facilidad, los que florecían se caían con facilidad, el jardín tuvo una mala cosecha ese año.

Llovió mucho tiempo y no había mercado. No se podía secar el arroz ni el padrón. Pero mi madre encontró la manera de que disfrutáramos de un ambiente acogedor, de comer sopa dulce y gachas juntos, de compartir y darnos algo a los demás incluso si aún teníamos hambre.

Ahora, cuando llueve mucho, imito a mi madre: llevo una cesta al mercado a buscar maíz en el huerto, me detengo a comprar una bolsa de leche de coco y luego enciendo la estufa para cocinar sopa dulce. La olla de sopa dulce que preparé humeaba lentamente, sin aroma, o quizás echaba de menos el ambiente animado de esta persona haciendo esto, aquella persona haciendo aquello, bulliciosa y acogedora en la pequeña cocina.

Ya no hay olor a madera quemada ni humo negro en el fondo de la olla. Mi hijo jamás estaría dispuesto a hincarle el diente a un terrón de azúcar sin refinar como yo lo hacía antes para hincarle el diente a un terrón de azúcar y sentirse abrumado de felicidad.

Pero seguramente el cálido olor de la cocina en un día lluvioso, con un plato sencillo que cualquiera puede cocinar, permanecerá en el niño a su manera, sin importar la época.

Esa permanencia, privada e individual, hace que todos los que viven en casa regresen. El hogar, creo, sigue siendo el refugio definitivo para cada vida, para cada persona, sin importar quién sea.

Fuente: https://tuoitre.vn/mon-che-trong-bua-mua-dam-20240929095957036.htm