Nieselregen

Der Nieselregen erinnert mich immer an die letzten Tage des Jahres. In der bitteren Kälte waren meine Hände von Erfrierungen geschwollen, aber meine Mutter war immer noch barfuß auf dem trockenen, rissigen Reisfeld, und die Stoppeln schnitten ihr in die Füße, bis sie bluteten. Es war so traurig, daran zu denken!

Nieselregen

Der Regen wurde immer stärker und bedeckte die Straßen, hohe Gebäude, unter den Bäumen … (Illustrationsfoto aus dem Internet).

Der Regen tropfte unaufhörlich von der alten Markise eines kleinen Cafés am Ende einer vertrauten Straße. Ich sah, dass die Markise kleine Rillen hinterlassen hatte, als wollte sie die Geschichte der Zeit erzählen, als wollte sie beweisen: Alles wird irgendwann zu Nichts, zu Nostalgie, zu Erinnerungen …

Vielleicht bleibt nur die Seele übrig, die Liebe bleibt, Traurigkeit und Glück werden einander folgen, um zu existieren.

... Der Regen wurde immer dichter und bedeckte die Straßen, die hohen Gebäude, die Bäume und verschmolz dann mit dem Strom der hin- und hereilenden Menschen wie ein weißer Nebel. Der Regen machte die Spatzen im Nest träge und ließ sie nicht mehr wie sonst herumspringen und zwitschern. Vielleicht wärmten sie ihre Kinder und ihre Männer und Frauen mit der Traurigkeit eines Winterregens!

Ich erinnere mich noch gut an meine Zeit zu Hause. Jedes Mal, wenn der Himmel in diesem kleinen Dorf in der purpurnen Kälte des Jahresendes ein paar Regentropfen fallen ließ, die meine Kleidung nicht durchnässten, nannte meine Mutter es Nieselregen. Der Nieselregen kondensierte allmählich zu Tropfen auf den Blättern, sammelte sich auf den Dachziegeln und wartete darauf, sich zu sammeln, und tropfte wie Kaffeetropfen. Der Nieselregen trug den Duft eines vagen Schluchzens in sich, vermischt mit einem Hauch von Einsamkeit ... Ich kann dieses Gefühl nicht beschreiben, es war so deutlich, als ich sechs oder sieben Jahre alt war, aber jetzt wächst diese Traurigkeit, deutlich spürbar in mir, jedes Mal, wenn ich in meine Jugendreise vertieft bin und plötzlich erschricke, wenn ich mitten auf der winterlichen Straße auf Nieselregen stoße.

Nieselregen

Emotionen tropften wie eine Quelle langsam über meine dünnen Finger, ich vertiefte mich in die Winterkälte... (Illustrationsfoto aus dem Internet).

Auch die Straße nieselt jetzt, vielleicht ist deshalb jeder einzelne Buchstabe fleißig unter der Tastatur des nicht mehr frischen Laptops aufgetaucht. Gefühle sind wie eine Wasserquelle, die langsam an meinen dünnen Fingern heruntertropft, ich bin in die Winterkälte eingetaucht. Diese Kälte, kombiniert mit dem Nieselregen, lässt alles wieder aufleben – es ist die trostlose Traurigkeit eines Menschen fern der Heimat, der so viele Träume von einem fernen Land hegt und plötzlich einem weiten und betäubenden Spätnachmittag des Jahres begegnet. Die Stadt ist so weitläufig, weitläufig wie das Haar einer einsamen Frau über Dreißig in ihrer eigenen Nostalgie.

Ich vermisse es so sehr, ich vermisse das Gefühl des letzten Nachmittags des Jahres, wie oft ich vor dem Garten stand und auf die Schritte meiner Mutter wartete, ihr Haar mit Regen bedeckt, der Regen wie Staubpartikel, der weitere Strähnen grau werden ließ, der Regen wie Staubpartikel, der die kleine Gasse meiner Kindheit verletzte. Manchmal weiß ich, die Vergangenheit ist vorbei und kann nicht zurückgeholt werden, aber manchmal lade ich mich einfach ein, in diese Erinnerung zurückzudriften, um zu sehen, dass meine Seele noch einen Ort hat, an den sie sich stützen kann. Ich fühle mich plötzlich reich, ich fühle, dass ich solche friedlichen Erinnerungen durchlebt habe, und der Ursprung wird für immer hier sein, wo das flatternde Herz noch wohnt und existiert.

Nieselregen

Die Traurigkeit, die meine Mutter mir schenkt, ist so friedlich, dass ich es nicht wage, sie tief zu berühren, aus Angst, ich könnte weinen, aus Angst, mich gegenüber einem zerbrechlichen, nostalgischen Nieselregen schuldig zu fühlen … (Foto: Quang Ngai Newspaper).

Das Haus meiner Großmutter war nur ein Feld von meinem entfernt. Der einzige Weg zwischen meinem Dorf und Lac Chinh war damals eine kleine, kurvenreiche Schotterstraße. Meine Mutter konnte nicht Fahrrad fahren, daher war diese kleine Straße der kürzeste Weg für sie zurück in ihre Heimatstadt. Manchmal rannte ich den ganzen Weg zur Cong-Brücke am Dorfeingang und wartete im Nieselregen auf meine Mutter. Die dünne Gestalt meiner Mutter verschmolz mit dem immer dichter werdenden Regen. Vor meinen Augen lag das weite, undeutliche Weiß der Felder, auf denen es zu blühen begonnen hatte, der kleinen Straße, die die beiden weit entfernten Heimatstädte verband, des düsteren und verborgenen Van-Chi-Dachs. Die Gestalt meiner Mutter war so weit entfernt wie ein kleiner Punkt in der Ferne. Am Nachmittag des Dreißigsten wagte ich es, neue Hemden und schöne Hosen anzuprobieren. Die Armut im Haus meiner Mutter war so friedlich, die Traurigkeit, die sie mir gab, war so friedlich, dass ich es nicht wagte, sie tief zu berühren, aus Angst zu weinen, aus Angst, mich gegenüber einem zerbrechlichen, nostalgischen Nieselregen schuldig zu fühlen …

Auf der anderen Straßenseite trug ein Straßenhändler im Schutzanzug noch immer fleißig einen Korb mit Obst, Orangen, Guaven, Grapefruits … Es schien spät in der Nacht zu sein, aber der Korb war noch immer voll.

Auf der Straße herrscht ein geschäftiges Treiben mit Fahrzeugen, im Regen mischen sich bekannte und fremde Gesichter, der Regen strömt mir an einem späten Nachmittag in der Stadt wie Staubpartikel in die Augen.

Le Nhi

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