Mutters Nachmittagsfeld

Ich bin erst heute Nachmittag nach Hause zurückgekehrt. Es war Mai, und kurz nach zehn brannte die Sonne bereits sengend heiß. Der heiße laotische Wind verstärkte die Hitze noch zusätzlich und machte sie noch unangenehmer. Auf der Dorfstraße waren Büffelkarren und mit Reis beladene Traktoren unterwegs. Die Menschen waren unterwegs. Alle waren in Eile, als wollten sie ihre Arbeit schnell erledigen, um so schnell wie möglich nach Hause zu kommen und der Hitze zu entfliehen. Aus der Küche meines Onkels roch ich den Duft von frischem Reis, den Duft von in Fett gebratenen Paprika und Zwiebeln und den Duft von Muscheln in Gemüsesuppe – ein rustikales Gericht, das ich nie vergessen werde.

Abbildung: NGOC DUY

Ich weiß nicht mehr genau, wie oft ich meine Heimatstadt Mai besucht habe. Jedes Mal, wenn ich zurückkehre, genieße ich die vertraute Küche , die den Geschmack meiner Heimatstadt widerspiegelt. Seit meiner ersten Rückkehr sind mehrere Jahrzehnte vergangen. Obwohl ich weit weg von meiner Heimatstadt lebe, bin ich immer in Gedanken dort.

In meiner Kindheit, als ich erst neun oder zehn Jahre alt war, kannte ich durch die Geschichten meiner Eltern nur vage meine Heimatstadt. Obwohl ich jung war, erinnerte ich mich noch sehr genau an jede Geschichte über meine Heimatstadt. Ich erinnerte mich auch an Ortsnamen wie Cua Tung, Cua Viet, Con Tien, Doc Mieu ... besonders an die beiden Worte „Mai-Dorf“, die ich seit meiner Kindheit auswendig kannte. Und jedes Mal, wenn ich diese beiden Worte erwähnte, spürte ich, wie sie tief in meinem Herzen vibrierten. Ich wünschte, eines Tages meine Heimatstadt zu besuchen. Die Hien-Luong-Brücke und den Fluss mit seinem klaren, sanften blauen Wasser, das das ganze Jahr über ruhig fließt, mit eigenen Augen zu sehen. Unbeschwert auf der Dorfstraße zu rennen und zu springen.

Und das Beste ist, zum Fluss zu gehen und Muscheln zu harken, sie in die Handfläche zu schöpfen und dann jeden Morgen gemeinsam mit den Dorfkindern einen Ofen zu bauen und ein Feuer anzuzünden, „Muschelsuppe kochen“ zu spielen und sie auf die Straße zu tragen und zu verkaufen, wobei man laut ruft: „Hier ist Muschelsuppe, wer möchte Muschelsuppe?“, so wie meine Mutter und ihre Freunde immer zusammen spielten, als sie klein waren! Einmal zeigte meine Mutter auf die Karte, die ich gerade studierte, und sagte traurig zu mir: „Deine Heimatstadt mütterlicherseits liegt gleich auf der anderen Seite des Ben-Hai-Flusses, aber um diesen Fluss zu überqueren, müssen wir noch bis zum Tag der Wiedervereinigung des Landes warten, mein Kind!“ Von da an verstand ich, dass meine Heimatstadt mütterlicherseits von den amerikanischen Invasoren besetzt war. Und ich musste bis zum Tag der Wiedervereinigung des Landes warten, bevor ich meine Heimatstadt mütterlicherseits besuchen konnte.

Damals kämpfte mein Vater als Soldat im Süden. Meine Mutter war Lehrerin und Guerillakämpferin im Dorf Mai. Meine Eltern lernten sich kennen und heirateten. Eine Woche später folgte meine Mutter meinem Vater in den Norden. Von da an blieb sie in der Heimatstadt meines Vaters. Mein Vater kehrte auf das Schlachtfeld zurück. Die beiden waren lange Zeit getrennt, ohne Briefe oder Nachrichten. Erst fast zehn Jahre später kehrte mein Vater zum ersten Mal in den Norden zurück. Ich erinnere mich, dass es wahrscheinlich nach der Tet-Offensive war, als wir gerade eine große Schlacht im Süden geschlagen hatten.

In diesem Jahr war ich gerade zehn Jahre alt. Mein Vater kam sehr schnell zurück und reiste sehr schnell wieder ab. Er schien es eilig zu haben, vielleicht erlaubte ihm die Situation nicht, länger zu bleiben. Sechs oder sieben Jahre später, bis der Süden vollständig befreit war, kam mein Vater nur noch einmal zurück, etwa zur Zeit der Unterzeichnung des Pariser Abkommens. Normalerweise reichten die Besuche meines Vaters, auch wenn sie nur sehr kurz waren, manchmal nur ein oder zwei Tage, für meine kleine Familie, um zusammenzukommen und Freude und Glück zu erleben.

Mein Vater liebte mich sehr. Jedes Mal, wenn die Familie zusammenkam, nahm er mich hoch, küsste mich auf die Wange und setzte mich dann sanft auf seinen Schoß. Er streichelte mein Haar und tröstete mich. Ich legte ihm die Arme um den Hals und rieb mit meinen kleinen Händen sanft sein stoppeliges Kinn. Meine Mutter saß mir gegenüber und lächelte uns beiden glücklich zu.

Mamas Gesicht spiegelte Freude und Rührung wider. Als ich sie ansah, wusste ich, wie glücklich sie war, als Papa zurückkam. Als ich meinen Eltern zuhörte, lernte ich viel, auch Dinge, die ein Kind wie mich eigentlich nicht interessieren sollten. Doch irgendwie hörte ich jeder Geschichte, die mein Vater meiner Mutter erzählte, aufmerksam zu und erinnerte mich sehr gut daran. Zum Beispiel an die Kriegssituation im Süden, wo wir kämpften und wo wir siegten. Und auch an die Strapazen und Opfer, die wir ertragen mussten.

Durch die Geschichten meines Vaters erfuhr ich auch etwas sehr Interessantes. Mein Vater und seine Einheit nahmen an vielen Schlachten auf dem Schlachtfeld von Quang Tri teil. Mein Vater war einmal in der Armee, die den Militärhafen Cua Viet eroberte und den elektronischen Zaun von Macnamara in Con Tien und Doc Mieu zerstörte. Und einmal besuchte mein Vater das gerade befreite Dorf Mai und traf meine Großeltern. Meine Mutter war sehr glücklich, die Geschichte meines Vaters zu hören! Ihre Augen füllten sich mit Tränen, aber sie strahlte immer noch vor einem Lächeln.

Traurig fragte Mutter Vater: „Lieber Bruder, der Krieg war so brutal, unser Dorf ist jetzt sicher verwüstet und verlassen. Sogar den Muschelsammler gibt es in unserem Dorf wahrscheinlich nicht mehr, oder?“ Vater lächelte strahlend und erzählte Mutter, dass, obwohl Mai von Bomben und Kugeln verwüstet worden war, auf allen Feldern noch Reis und Kartoffeln grün waren. Die Menschen dort gingen zwei Berufen gleichzeitig nach: dem Kampf gegen den Feind und der enthusiastischen Produktion! Sie waren nicht nur fleißig in der Landwirtschaft, um Reis für die kämpfenden Soldaten zu produzieren, sondern bewahrten auch den traditionellen Beruf von vor vielen Generationen.

Dann erzählte mein Vater, dass seine Großeltern ihm bei seinen Dorfbesuchen Reis mit Gemüsesuppe und Muscheln serviert hatten. Er sagte, es sei lange her, dass er eine Schüssel Muschelsuppe von seiner Schwiegermutter gegessen habe, und ihm sei bis ins Herz kalt geworden. Meine Mutter saß da ​​und hörte zu, als würde sie jedes Wort in sich aufnehmen. Ihre Lippen bewegten sich, und ihr Hals bewegte sich leicht, ich dachte, sie esse auch etwas Leckeres.

Am letzten Abend vor unserer Abreise sagte mein Vater zu meiner Mutter: „Unser Heimatland ist befreit. Ich habe auch vor, dich und die Kinder wieder dorthin zu bringen, aber ich denke, der ganze Süden wird bald befreit sein. Bitte warte geduldig auf den Tag des Sieges, dann werden wir alle zurückkehren und unser Heimatland besuchen. Es wird wahrscheinlich nicht mehr lange dauern …“ Dann kehrte mein Vater zu seiner Einheit zurück, um zu kämpfen. Zwei Jahre später rückten mein Vater und seine Einheit schnell vor, um Saigon zu befreien. Mitten in diesen Tagen, als der Sieg nahte, erhielten meine Mutter und ich die Nachricht vom Tod meines Vaters. Damit war das Versprechen, mit meiner Mutter und mir das Heimatland meiner Mutter zu besuchen, für meinen Vater für immer verloren.

Das erste Mal besuchte ich Mai, das Dorf meiner Mutter, an einem Sommertag kurz nach der Befreiung des Südens. Damals war ich achtzehn Jahre alt. Wir waren nur zu zweit unterwegs. Wir fuhren mit dem Zug nach Vinh und von dort mit dem Auto weiter. Die Fahrt war nicht sehr lang, dauerte aber mehrere Tage. Obwohl sie anstrengend war, hat sie Spaß gemacht. Es war mein erster Besuch in meiner Heimatstadt, daher war ich sehr aufgeregt.

Was meine Mutter betraf, so las ich in ihrem Gesicht eine Mischung aus Trauer, Freude und Rührung. Schließlich waren zwanzig Jahre vergangen, seit sie ihrem Vater in den Norden gefolgt war, und heute konnte sie endlich an ihren Geburtsort zurückkehren. Zwanzig lange Jahre des Wartens. Zwanzig Jahre des Leidens unter dem Leid und Schmerz des Krieges und der Hoffnung auf Frieden .

Meine Emotionen brachen plötzlich aus, als ich die Dorfstraße betrat. Es war immer noch die alte Dorfstraße, die sich durch die Bambushaine schlängelte. In der Ferne floss langsam der Fluss. Die vertrauten Strohdächer, geformt wie Banh It, ein Zimmer und zwei Anbauten. Nichts hatte sich verändert, außer der Landschaft, dem kahlen Dorf mit seinen vielen Bomben- und Artilleriekratern.

Fröhlich rannte ich zum Flussufer. Die Nachmittagssonne strahlte tiefgelb auf den Sand. In der Ferne tauchte eine Menschenmenge in das silbrig-weiße Wasser. Sie zogen zerbrechliche Bambusboote. Mir wurde klar, dass es Leute aus meinem Dorf waren, die Muscheln sammelten. Plötzlich folgte ich dem Ufer zu ihnen. Direkt am Flussufer hütete eine Gruppe Kinder Büffel und ließ Drachen steigen. Sie rannten, spielten und sangen fröhlich. Plötzlich rief ein Junge laut: „Ich fordere dich heraus! Ich fordere dich heraus!“ Dann sang er: „Was ist so klein im Fluss? Für Frauen zum Verkaufen, für Männer zum Harken?“ Kaum hatte er zu Ende gesprochen, antworteten seine Freunde einstimmig: „Nur ein paar Cent. Kauft kalten Reis aus dem Schrank und schüttet ihn übers Wasser!“ Dann jagten sie einander lachend und laut redend den Fluss entlang.

Ich verabschiedete mich von den Kindern und wollte eigentlich umkehren, überlegte es mir dann aber anders und ging weiter. Hinter mir war die Sonne am Fuße des Berges untergegangen. Vor mir war es dunkel geworden. Der Fluss war still und ohne jede Welle. Die Muschelsucher tauchten noch immer darin, als ob niemand auf die Zeit geachtet hätte. Plötzlich bewölkte sich der Himmel, der Fluss verfärbte sich, und ein Windstoß wehte.

Ich war benommen und verwirrt, doch im fahlen Dämmerlicht sah ich einen Mann in Schwarz auf mich zulaufen. Er stolperte mehrmals, stand dann auf und rannte weiter.

Ein sehr junges, großes, dünnes Gesicht blitzte vor meinen Augen auf. Ein vertrautes Gesicht, ganz nah, als hätte ich es schon einmal gesehen. Am Flussufer angekommen, blieb er stehen, um sich umzusehen, dann teilte er das Wasser und stürzte in die Mitte des Flusses. Bald verschmolz seine Gestalt mit den Gestalten der Muschelsammler. Gleichzeitig hörte ich Schüsse, Rufe und eine Gruppe angriffslustiger Menschen. Darin befanden sich sowohl französische als auch vietnamesische Soldaten. Alle Gesichter wirkten grimmig und grimmig. Sie hielten Gewehre in den Händen und riefen laut: „Viet Minh! Viet Minh! Wir müssen die Viet Minh lebend gefangen nehmen!“ Dann stürmten sie auf die Muschelsammler zu. Die schwarzen Mündungen ihrer Gewehre waren direkt auf sie gerichtet.

Ein Verräter rief: „Wer auch immer Viet Minh ist, kommt raus! Wenn nicht, schieße ich!“ Sofort antwortete aus der Menge eine Mädchenstimme: „Hier ist kein Viet Minh. Wir sind alle Mai-Dorfbewohner und arbeiten als Muschelsammler. Wenn ihr mir nicht glaubt, kommt her und schaut nach.“ Die Soldaten zögerten einen Moment und gingen dann leise weg.

Der starke Wind weckte mich wie aus einem Traum. Ich sah mich um, sah aber nichts. Es stellte sich heraus, dass es nur eine Geschichte war, die mir meine Mutter vor über zwanzig Jahren erzählt hatte. Heute, als ich in der Dämmerung am Fluss in meiner Heimatstadt stand, erinnerte ich mich an alles. Es fühlte sich an, als wäre diese alte Geschichte erst kürzlich passiert. Ich erinnere mich, dass meine Mutter mir jedes Mal, wenn sie die Geschichte zu Ende erzählte, erzählte, dass sie und mein Vater sich zum ersten Mal begegnet waren. Sie und die Leute aus dem Dorf Mai retteten meinen Vater während einer feindlichen Belagerung aus der Gefahrenzone. Dann, nach einer Weile, verliebte sich meine Mutter in den jungen Mann aus dem Norden, den Soldaten der Nationalgarde.

Ich setzte mich ins Gras, schöpfte Wasser aus meinen Handflächen und pustete es mir ins Gesicht. Die kühlen Tropfen drangen in jede Zelle meines Körpers ein. Auf dem Heimweg erfüllte mich ein Gefühl der Aufregung und Nostalgie.

Kurzgeschichte: Nguyen Ngoc Chien

Quelle: https://baoquangtri.vn/canh-dong-chieu-cua-me-187449.htm