30. April 1975: Der Tag der Rückkehr – Teil 2: Überquerung des Ozeans nach Saigon

Junge Soldaten aus dem Con Dao-Gefängnis kehrten im Mai 1975 nach Saigon zurück. Der Mann in der Mitte, der ein kariertes Tuch auf dem Kopf trägt, ist Le Van Nuoi - Foto: vom Autor gesammelt

Anschließend sendete der Radiosender einen Appell an die Jugend von Herrn Le Cong Giau, Vertreter der Saigon-Gia Dinh Jugendunion. Ich stand still in Con Dao und lauschte der Stimme aus Saigon, mein Herz erfüllt von der Sehnsucht nach meinen Lieben in Saigon.

An Land

Plötzlich, gegen Mittag, gab das Con Dao-Büro über Lautsprecher bekannt, dass eine Reihe von Studenten – darunter auch Le Van Nuoi – namentlich aufgerufen wurden, um sich darauf vorzubereiten, um 13 Uhr den Zug zurück nach Saigon zu besteigen.

Das Kriegsschiff hatte eine Kapazität von 150 Personen, war jedoch aufgrund fehlender Schiffe mit mehr als 200 Personen überladen. Die revolutionären Seestreitkräfte mussten auf den Truong Sa-Inseln und vielen anderen Inseln entlang des Ostmeers landen, um die Souveränität über das Meer und die Inseln wiederzuerlangen .

Die Älteren durften im Laderaum bleiben, während junge Leute wie ich sich während der zweitägigen und eine Nacht dauernden Reise von Con Dao nach Saigon freiwillig hinlegten und an Deck saßen.

Die Jüngsten, wie ich und Vo Tuan Linh, lagen ganz am Rand des Decks, während die Männer mittleren Alters, wie Onkel Huy, in der Mitte lagen. Onkel Huy sagte zu mir: „Halt deine Hand in meiner. Wenn du einschläfst und ins Meer fällst, wird es schrecklich sein.“

Als ich Onkel Huy im Zug traf, erfuhr ich, dass er der Vater von Herrn Pham Xuan Binh und Frau Bach Cuc war, die ich im Frauengefängnis kennengelernt hatte. Manchmal schaute ich heimlich zu Onkel Huy. Es war so ergreifend, einen Vater und seine erste Tochter im Gefängnis von Con Dao zu sehen! Der Krieg war so grausam! Wie viele Familien mussten wie Onkel Huy getrennt und geopfert werden!

Egal, ob ich dasaß und aufs Meer schaute oder mich zum Ausruhen hinlegte, ich musste einen Arm an der Eisensäule der Schiffsreling festhalten. Aus Angst, ins Meer zu fallen, traute ich mich nicht zu schlafen.

Ich sagte mir: Nicht schlafen! Nicht schlafen! Pass auf, dass du nicht ins Meer fällst und am Meerwasser stirbst, nicht am Wasser! Die Wellen spritzten und durchnässten meine Kleidung. Aber ich schaffte es trotzdem, ein paar Stunden zu schlafen.

Ich erwachte, als die Morgendämmerung über dem Meer anbrach, so schön wie die Freude der Freiheit – wie eine Sonnenblume, die im Herzen eines Studenten blüht, der fast fünf lange Jahre von seiner Heimatstadt Saigon und seiner Familie getrennt war.

Das Marineschiff machte eine Weile Halt im VNCH-Feldpolizei-Ausbildungszentrum in Vung Tau und fuhr dann weiter zum Saigon-Fluss.

Als das Schiff den Long Tau-Fluss erreichte, blieb es etwa eine Stunde lang stecken, da es sich in den komplizierten Wasserwegen verirrt hatte. Glücklicherweise fuhren einige Führer vom Saigoner Boot und Kai mit einem Kanu hinaus, um das Marineschiff in den Saigon-Fluss zu lotsen.

Am Mittag des 17. Mai 1975 legte das Schiff nach einer stürmischen Reise von drei Tagen und zwei Nächten am Kai von Bach Dang an.

Hunderte Gefangene drängten sich auf dem Deck und blickten auf die roten Fahnen mit gelben Sternen und die halbroten, halbblauen Fahnen der Nationalfront, die auf den Dächern der Hochhäuser am Bach Dang Kai in Saigon wehten. Alle waren bewegt, ergriffen und hatten Tränen in den Augen.

Eine Gruppe junger Delegierter der Nationalversammlung traf sich am 2. Juli 1976 während der Eröffnungssitzung der 6. Nationalversammlung im Ba Dinh Saal. Von links nach rechts: Huynh Tan Mam, Armeeheld Minh Hien und Mai Phuong ( Ben Tre ), Filmschauspieler Tra Giang und Le Van Nuoi – Foto: Zur Verfügung gestellt von Tra Giang

Wiedervereint mit den Eltern

Am 18. Mai 1975 fuhr mein Freund Nguyen Van Vinh, ein Kader der Saigon Youth Union, mit einem Gewehr in der Hand in einem Jeep, der von einem Jugendlichen in Selbstverteidigung gefahren wurde, zur Hung Vuong High School im Bezirk 5.

Hier besuchten ich und andere revolutionärepolitische Gefangene, die gerade aus dem Gefängnis der Regierung der Republik Vietnam entlassen worden waren, einen Kurs namens „Siegeskurs“. Herr Vinh kam, um mich zu meinem Elternhaus im 4. Distrikt von Saigon mitzunehmen.

Als ich das Haus betrat, sagte ich gerührt: „Hallo Papa, ich bin zu Hause!“ Mein Vater schnitt gerade einem Kunden im Friseursalon zu Hause die Haare, lächelte überraschend breit und zeigte dabei zwei Reihen schwarzer Zähne von der schwarzen Farbe, die er als Kind im Norden benutzt hatte: „Du bist zu Hause!“

Dann ging ich ins Haus, ging zu dem Rollstuhl, in dem meine Mutter saß, hielt ihre Hand und rief: „Ich bin wieder da, Mama!“ Mama umarmte mich und rief: „Oh mein Gott! Du bist wieder da, lebendig, ich bin so glücklich! Zehn Tage lang habe ich dich mit meinem Stock gesucht, aber ich konnte dich nicht finden ...“

Plötzlich sah ich, dass meine Mutter immer noch den Betelkorb bei sich trug, als wollte sie damit sagen, dass sie sich immer an ihren einzigen Sohn erinnerte.

Es war so berührend. Als ich im politischen Gefängnis in Chi Hoa war, gab es einige Männer, die Betelkörbe und kleine Handtaschen flochten, indem sie winzige Nylonfäden wie Perlen in vielen Farben einflochten, die wunderschön funkelten.

1973 befahl ich meinen Brüdern, einen braunen Korb aus Betel- und Arekanuss mit weißen Buchstaben zu flechten. Auf dem Deckel waren die Worte „Glückliche Langlebigkeit, Mutter“ und an der Seite der Schachtel die Worte „Chi Hoa“ und „LVN“ (Le Van Nuoi) eingewebt, um ihn meiner Mutter als Geschenk nach Hause zu schicken. Insgeheim hoffte ich, dass sie sich jedes Mal, wenn sie die Betel- und Arekanuss im Korb kaute, an ihren einzigen Sohn erinnern würde, der irgendwohin verbannt worden war!

Überraschenderweise ist der Betelkorb meiner Mutter nach über 50 Jahren in der Erinnerungsvitrine der Familie immer noch stabil und unverblasst.

Der Grund, warum meine Mutter an diesem Tag einen Rollstuhl benutzen musste, lag darin, dass ich 1973 mit meiner zweiten Schwester im Chi Hoa-Gefängnis war, um mich zu besuchen. Auf dem Rückweg machten die beiden am Haus meines Onkels, Thanh Mais Mutter und Le Van Trieu Halt – zwei Freunde der Studentenbewegung mit Le Van Nuoi in der Nguyen Cu Trinh Straße, Bezirk 1.

Auf dem Heimweg überquerten meine Mutter und ich die Kreuzung Tran Hung Dao, als meine Mutter plötzlich von einem rasenden Motorrad heftig erfasst wurde. Sie stürzte und schlug bewusstlos mit dem Kopf auf der Straße auf. Der Fahrer, der eine Marineuniform der VNCH trug, und meine Schwester halfen meiner Mutter an den Straßenrand. Etwa zehn Minuten später wachte meine Mutter auf.

Meine zweite Schwester erzählte mir, dass sie damals sah, dass Mama nur Kratzer hatte und stehen und gehen konnte. Deshalb ließ sie den Fahrer fahren. Mama verlangte keine Entschädigung! Überraschenderweise klagte Mama einige Tage später über schreckliche Kopfschmerzen, wurde ohnmächtig und musste zur Notfallbehandlung ins Cho Ray Krankenhaus gebracht werden.

Der Arzt diagnostizierte ein Schädel-Hirn-Trauma und machte eine dringende Operation erforderlich. Die Operation rettete meiner Mutter zwar das Leben, doch da sie die „goldene Zeit“ nach dem Autounfall verpasste, war sie auf einem Bein gelähmt und musste Krücken benutzen. Ein Jahr später waren beide Beine gelähmt, sodass sie sich im Rollstuhl fortbewegen musste.

Nach dem Unfall meiner Mutter kamen mehrere Monate lang nur meine zweite Schwester und Freunde nach Chi Hoa, um mich zu besuchen. Misstrauisch fragte ich meine zweite Schwester und erfuhr, dass meine Mutter von einem Auto angefahren worden und gelähmt war. Ich schrie vor Schmerzen: „Oh mein Gott! Warum hast du mir nichts gesagt?“

Schwester Zwei antwortete: „Mama hat mir gesagt, ich soll Nuoi nichts von dem Autounfall erzählen. Im Gefängnis zu sein ist schon hart, aber diese Geschichte zu hören, wird ihn noch unglücklicher und besorgter machen!“

Die Male, als meine Mutter und meine zweite Schwester mich zweimal pro Woche im Chi Hoa-Gefängnis besuchten, und auch die Male, als meine Mutter allein zum Hauptquartier der Saigon Student Association in der Hong Bang Street 207, Bezirk 5 (heute An Duong Vuong), ging, um mich zu besuchen und mir Essen zu bringen.

Unter dieser Adresse hatte damals auch die Saigon Student Union ihren Sitz, für die ich verantwortlich war.

Mama kocht oft und bringt mir Gerichte mit, von denen sie weiß, dass ihr Sohn sie mag, wie zum Beispiel Bittermelonensuppe gefüllt mit Wels, mageres Fleisch mit Eiern geschmort, Balut, Nachtisch aus roten Bohnen und Klebreis …

1974 wurde ich nach Con Dao verbannt und in einem abgelegenen Tigerkäfig eingesperrt. Meine Verwandten durften mich auf der Insel nicht besuchen.

Während meiner Jahre im Exil hatte ich immer zwei Dinge bei mir: einen militärfarbenen Rucksack mit meiner Kleidung und eine Aluminiumdose von Guigoz (Milchpulverdose der Marke Guigoz), aus der meine Mutter Sesamsalz mit Erdnüssen vermischte und die sie mir mit braunem Reis zum Essen gab.

Ein- bis zweimal pro Woche besuchten mich meine Mutter und meine zweite Schwester in Chi Hoa und brachten einen Korb mit allerlei Lebensmitteln mit. Einmal im Monat brachte meine Mutter dann eine neue Dose Sesamsalz mit und nahm die alte wieder mit. Leider war der Rucksack um 1980 verrottet und musste weggeworfen werden, und die Guigoz-Dose war irgendwo verloren gegangen!

Es gab lange Nächte im Gefängnis. Jedes Mal, wenn ich an meine Familie, meine Eltern, meine Schwestern dachte, weinte ich still und sehnte mich nach den köstlichen Gerichten, die meine Mutter zu Hause, im Studentenwerk und im Chi Hoa-Gefängnis in Saigon für mich gekocht hatte …

Meine Mutter – Nguyen Thi Toan – starb 1984 im Alter von 68 Jahren (1916–1984).

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Tuoitre.vn

Quelle: https://tuoitre.vn/30-4-1975-ngay-tro-ve-ky-2-vuot-trung-duong-ve-lai-sai-gon-20250415083900442.htm#content-2