Oncle Tu est le frère cadet de ma mère. Depuis qu'il a assumé le rôle supplémentaire de chef de la radio du village, il portait toujours avec lui un sac à dos qu'il avait rapporté du champ de bataille cambodgien. Dans la poche de son uniforme militaire délavé, il avait toujours deux stylos à bille bleu et rouge.
Ainsi, Tu pataugeait dans les champs, traversait la boue et allait d'un champ à l'autre, du début du village à la fin du hameau, pour recueillir des informations. De temps en temps, il garait son vélo près du bord du champ et aidait une connaissance à pousser une charrette qui s'était effondrée à cause de la pluie de la nuit précédente.
Voilà l'histoire du journal du village d'Oncle Tu, il y a bien longtemps. L'autre jour, de retour au village, j'ai rendu visite à Oncle Tu et j'ai appris que ses enfants et petits-enfants se lançaient dans le journalisme. Il était très heureux. Nous avons tous les deux parlé du bon vieux temps et évoqué la « Radio de Monsieur Tu », autrefois glorieuse.
Des années plus tard, lorsque la coopérative agricole fut dissoute, il fut envoyé par la commune suivre une formation en rédaction de nouvelles organisée par la station de radio et de télévision provinciale pour travailler pour la station communale.
Les journalistes de village murmurent et méditent sur le cœur des mots avant le carrefour. La confusion entre morale et réalité est amère, au point d'en devenir insensible. Quand la vie est de plus en plus précipitée, que la restauration rapide, les études et l'amour sont également précipités… comment atteindre la sophistication ?
Depuis quand n'avons-nous pas la patience de lire une page d'un livre dans la tranquillité de notre âme ? Les anciens buvaient une tasse de thé pour savourer sa chaleur et son arôme, et écrivaient avec leur âme à chaque trait.
À partir d'un mot fini, ils contemplent l'immensité, à la fois en largeur et en profondeur. Il semble qu'entre ces petits mots se trouve un espace infiniment vaste que l'écrivain ouvre pour que le lecteur puisse y introduire de nombreuses idées.
Assis devant l'ordinateur, j'ai lu les articles que le stagiaire venait de soumettre. Les mots qui dansaient de manière chaotique ont mis à rude épreuve ma patience et mon amour-propre, moi qui considérais l'écriture comme une religion.
Chaque article, chaque page, par ses mots et son ton, laisse une marque unique sur l'auteur. C'est presque une empreinte digitale qui identifie chaque personne. Le plus pénible, c'est que l'article ne comporte rien à modifier, même mécaniquement parfait. Le seul problème, c'est qu'il est impossible de trouver un ton unique.
Mes amis enseignants se plaignent constamment que de plus en plus de devoirs et d'examens sont rédigés par l'IA. Or, il est très difficile pour les enseignants de détecter les productions académiques issues de l'intelligence artificielle.
La chaleur du milieu de l'été semblait tout faire fondre. Soudain, j'eus envie d'un souffle de vent frais venant de la rivière, sur les rizières en pleine saison des semailles. Il me sembla qu'au bout de ce vent, se tenait la silhouette d'Oncle Tu, assis à côté d'un carnet aux coins recourbés et à l'écriture penchée. Chaque lettre portait un visage humain, parlant et riant comme dans un rêve de fleurs.
Source : https://baoquangnam.vn/guong-mat-con-chu-3156741.html
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