Abbildung: HIEN TRI
Das Zugpfeifen, der Motor dröhnte, und der Zug setzte sich in Bewegung. Der junge Mann setzte sich auf und holte seinen Laptop hervor, um zu arbeiten. Der alte Mann achtete nicht auf seine Umgebung, seine Augen waren schläfrig, er lag regungslos da, die Hände fest umklammert, als fürchtete er, sie könnte bei einem Schlag zerbrechen. Hin und wieder blickte er in den Raum vor sich, als bilde er sich etwas ein, dann wieder auf die Tasche in seinen Händen.
- Suchen Sie einen Platz, an dem Sie etwas in einer Tasche verstauen und sich bequem hinlegen können.
Herr Cong legte das Buch weg und sah den alten Mann an, der das Gespräch begonnen hatte. Er war einen Moment überrascht, antwortete dann aber.
- Ich kann es nirgendwo hinlegen, weil ich Angst habe, dass es kaputt geht!
Der junge Mann scherzte fröhlich.
- Antiquitäten, antike Vasen, Sir!
- Es ist nur ein Tontopf, aber ...
Der alte Mann zögerte. Er setzte sich auf, hielt den Krug immer noch fest und lehnte sich an die Schiffswand. Der junge Mann stieg vom Bett herunter und setzte sich neben den alten Mann, um ein Gespräch zu beginnen.
- Im Zug kann man schlecht schlafen. An welcher Station steigen Sie aus?
Der alte Mann antwortete geistesabwesend:
- Der Zug war leer, dachte ich ...
- Was denken Sie?
Als der alte Mann sah, wie sich der junge Mann enthusiastisch an der Unterhaltung beteiligte, wollte er schweigen, konnte es aber nicht.
- Ich dachte, es gäbe viel Gedränge, ich dachte, es wären zwei oder drei Leute in einem Bett zusammengepfercht.
- So etwas gibt es in einer Marktwirtschaft nicht. Wenn ich Ihnen zuhöre, klingt das nach alten Zeiten!
- Was wissen Sie über die Antike?
- Nein, ich habe nur gehört, wie meine Eltern sagten, dass die Förderzeit sehr hart war, das ist alles!
- Oh, ich verstehe!
Herr Cong legte das Buch weg und setzte sich auf.
- Geschichten aus der Vergangenheit sind immer schön und interessant, auch wenn sie schwierig und mühsam waren. Deshalb leben viele Menschen mit Nostalgie und sterben dann mit Nostalgie.
- Sie sprechen sehr gut, wie ein Dichter.
Als ob er sich vorstellen wollte, las Herr Cong sofort ein paar Sätze vor: „Der Jubel der Armee vom Fluss hallte am Himmel über Dai Viet wider./ Der tapfere und weise König brachte die Herzen des Volkes zum Kochen, indem er Wellen und Zitadellen errichtete./ Der talentierte und intelligente König des Landes bedeckte das tausend Jahre alte Schlachtfeld mit dem Blut seiner Feinde./ Die mächtige Marine lockte die Flut an und ließ sie steigen und fallen./ Die Speere und Schwerter der Generäle am Bach Dang waren entschlossen, die Yuan-Armee zu besiegen./ Das Heldenepos wird in der vietnamesischen Geschichte für immer berühmt sein, der heilige Geist.“
Der Junge klatschte in die Hände und lobte:
- Großartig, so stolz! Du bist ein Dichter?
Herr Cong antwortete nicht, sondern las weiter: „Zehn Gräber versammelt – zehn Mädchen/ Schüchtern kämmen sie den Spiegel der Leere, ihr glatt fließendes Haar/ Der Pfad der Liebe, Privatsphäre verborgen vor dem Schlachtfeld/ Erst neulich übertönte der Klang von Gesang und Gelächter, die einander anriefen, das Geräusch fallender Bomben/ Plötzlich, stille Erinnerung an die Seelen der Jugend, die heute Nachmittag zu den weißen Wolken zurückkehren/ Dong Loc, die reinen Monde, die für immer auf das Leben scheinen.“
Der alte Mann sah Cong bewundernd an.
- Er schrieb mit großer Emotion über die zehn jungen Freiwilligen, die in Dong Loc ihr Leben opferten. Sie waren wirklich jungfräuliche Monde!
Nachdem Herr Cong die Komplimente entgegengenommen hatte, stellte er offiziell vor:
Lieber Bruder und Neffe, mein Name ist Cong. Früher war ich Kriegsreporter, kein Schriftsteller oder Dichter. Heute treffe ich Menschen, die Poesie lieben, und das berührt mich sehr. Dieses Leben ist nicht einfach …
Die letzten Sätze waren unvollendet, aber jeder verstand, was er sagen wollte. Nach einigen Minuten Schweigen wurde der junge Mann wieder ernst.
- An welcher Station ist der Dichter ausgestiegen?
Cong riss die Augen auf und erhob seine Stimme, dann wurde er sofort wieder sanfter.
- Ich habe dir gesagt, dass ich kein Dichter bin ... nun, ich bin an einem kleinen Bahnhof ausgestiegen, du würdest es nicht wissen, selbst wenn ich es dir sagen würde!
Herr Cong schien das Mitgefühl seiner neuen Freunde zu spüren, also öffnete er sich und redete. Seine Stimme war etwas heiser und ging manchmal im Rumpeln des Zuges unter, aber alle verstanden ihn. Er stieg an einem kleinen Bahnhof in Quang Nam aus und fuhr dann mit dem Bus zurück ins Landesinnere, um seine Kameraden zu treffen, die einst als Kriegsberichterstatter hier am Fuße des Mu U-Berges gekämpft hatten, und gemeinsam räucherten sie für die Gefallenen. Er hatte Glück, noch am Leben zu sein und jedes Jahr auf das alte Schlachtfeld zurückkehren zu können, sich gegenseitig Gedichte vorzulesen und Geschichten aus der Zeit zu erzählen, als er trotz des Bombenhagels arbeitete. Die Granatsplitter steckten irgendwo in seinem Kopf fest und machten ihn in den Augen anderer zu einem „verrückten alten Mann“. Nachdem er die Geschichte erzählt hatte, seufzte er erneut.
- Ich habe gehört, dass das Dorf bald seinen Namen ändern wird, wie schade für Mu U!
- Der Name Mu U ist so cool, aber ich glaube nicht, dass er verloren geht, er ist immer noch in den Herzen von Ihnen und Ihren Teamkollegen.
Der alte Mann sah den jungen Mann missbilligend an.
- Es ist nicht mehr verloren, aber was auch sonst!
Herr Cong sah den alten Mann mitfühlend an. Der alte Mann antwortete nicht sofort und umklammerte den Stoffbeutel fester.
- Dieser Tonkrug enthält eine Handvoll Erde, genannt Fleisch und Knochen meines Kameraden, der sich vor den Toren Saigons opferte, als er der Armee zur Befreiung des Südens folgte, und glücklicherweise im Garten einer Familie begraben wurde. Der Garten wechselte mehrmals den Besitzer, und der neue Besitzer entdeckte eine kleine vergrabene Stele mit seinem Namen, seiner Heimatstadt ... Jetzt, da er seinen Kameraden zurückgebracht hat, ist Mu U nicht mehr da!
Herr Cong hörte die Geschichte mit Tränen in den Augen.
- Sie liegen falsch. Ihre Heimatstadt ist der Ort, an dem Sie geboren und aufgewachsen sind. Egal, welchen Namen sie trägt, sie ist immer noch Ihre Heimatstadt!
Der Junge fuhr fort:
- Es ist nur ein Name ...
Der alte Mann schien die Argumentation der Kinder nicht zu akzeptieren.
- Du hast keine Heimatstadt, oder? Menschen sind wie Bäume, sie sind dankbar für das Land, aus dem sie wachsen.
Die Stimme des alten Mannes vermischte sich mit dem Rattern des Zuges und dem langgezogenen Pfeifen. Während er seine letzten Sätze sprach, kletterte der junge Mann ins Bett.
- Der Ursprung liegt im Herzen. Ein Mensch, der in der Heimat lebt, sie aber verrät, ist nicht so gut wie ein Mensch, der weit weg von zu Hause ist, sie aber dennoch liebt.
Es war ärgerlich, einem Kind zuzuhören, das jemandem eine Standpauke hielt, aber es hatte nicht Unrecht. Niemand sagte mehr etwas, weil alle dachten, sie hätten Recht und auch der andere hatte Recht. Herr Cong seufzte wie der Wind und spürte ein unangenehmes Engegefühl in der Brust.
Der Zug wurde langsamer, es schien, als würde er an einer Haltestelle anhalten. Der Wind blies ihm entgegen und trieb die Geräusche nach hinten. Im Wind hörte er ganz deutlich: „Alt und verwirrt, denkt er sich schlau und denkt sich was aus.“ Er sah zu dem jungen Mann auf, der am Computer arbeitete. Er sah Herrn Cong an, der ein Buch las. Er redete also mit sich selbst?
Der Zug hielt an, um Passagiere ein- und aussteigen zu lassen. Der junge Mann nutzte die Gelegenheit und ging zur Tür. Ein Lichtstreifen, eine Lichtkuppel, ein heller Bereich, ein weites Lichtfeld erschien vor dem Fenster. Alle verließen den Raum, um das Lichtfeld zu betrachten und zu bewundern. Es stellte sich heraus, dass das weite Feld der Drachenfruchtbäume mit Lichtern behangen war, die wie funkelnde Sterne aussahen – ein magisches und romantisches Licht, unbeschreiblich schön, nur mit der Liebe zu Land, Land und Leuten spürbar.
Der Zug setzte sich wieder in Bewegung und das Lichtfeld verschwand und erschien wieder, wie schön!
- Meine Heimatstadt ist so schön!
Der junge Mann ging zurück ins Bett. Der alte Mann hielt den Tonkrug mit den Überresten seiner Kameraden noch immer fest. Herr Cong murmelte, doch alle hörten ihn deutlich. „Der Herzschlag eines jeden Menschen ist die Sehnsucht des Landes/ Das Land der talentierten, freundlichen und toleranten Menschen/ Das Blut der Menschlichkeit nährt die Seele und den Heldengeist der Nation/ Nguyen Du schrieb Kieu als Schlaflied neben der Wiege/ Nguyen Trai verfasste die Proklamation des Sieges über die Wu, die von Generation zu Generation weitergegeben wurde/ Die Gedichtverse sind zu Mustern geworden, die seit viertausend Jahren das Bild des Vaterlandes prägen.“
Der Zug rast nachts immer noch gegen den Wind und trägt so viele Gefühle in sich ... tuckern ... tuckern ... tuckern ...
Quelle: https://baoquangnam.vn/chuyen-tau-nguoc-gio-3157196.html
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