التوضيح (الذكاء الاصطناعي)
بين الحين والآخر، تراسلني تسألني: "هل كتبتَ بعد؟ هل ستُجري الامتحان؟ هل استسلمتَ؟". تراسلني لتُحثني لأنك ترى حبّ أهل الغرب يتدفق في كل صفحة تكتبها. تسألني: "لماذا لا تكتب شيئًا عن الغرب؟". أرى الحماس في قلبك. لأن الغرب في نظرك هو أرض الفروسية.
قلتَ إنك أحببت الغرب من خلال كتابات كاتبة. لذا عندما هاجرتَ إلى الجنوب، أصررتَ على العودة إلى مسقط رأسك للعب. كطريقةٍ للتحقق مما ورد في الكتاب. مازحتكَ ذات مرةٍ قائلةً: "داخلي غربٌ بأكمله". مغادرةً الريف إلى المدينة، والبقاء عند التقاطعات المزدحمة مع صوت أبواق السيارات ، لكن يبدو أن دماء الغرب لم تنضب في داخلي أبدًا. سألتَ، في الغرب الآن لا تزال هناك منازل لا تُغلق أبوابها أبدًا، ولا تزال الفصول التي تُحرك فيها الرياح أوراق جوز الهند على طول النهر، ولا يزال لديكَ الكرم، هل تأتي للزيارة وجمع بذور الأرز من الحظيرة لتقديمها؟... طرحتَ أسئلةً كثيرة، بعضها أجبتُ عليه فورًا، وبعضها الآخر كنتُ منشغلًا جدًا بشوقي إلى مسقط رأسي حتى انهمرت الدموع من عيني، لم أستطع تذكر ما سألتَه؟
كنتَ تربت على كتفي وتبتسم كثيرًا عندما تستلم علبة صلصة السمك، أو مخالب السلطعون المكسورة، أو كعكة الذرة الصغيرة التي أرسلتها لي والدتك بالحافلة. كلماتك "تمامًا كما هو مكتوب في الكتاب" جعلتني أشعر بالحماس. ولأنني لم أخذل والديّ، ولم أخذل الأرض التي ربّتني، على الأقل في شوارعها الطويلة والواسعة، ما زلتُ أحتفظ بجزء من قلبي الريفي. أتذكر تلك القرية الصغيرة المليئة بالدخان حيث كانت عائلة واحدة تطبخ حساءً حلوًا للقرية بأكملها، حيث كان أهل القرية يجتمعون خلال موسم صيد السمك في البركة لصيد السمك وتجفيفه، وحيث كانت هناك كعكة أرز لزجة حلوة "تُحضر للأطفال" في كل ذكرى وفاة. لقد نشأتُ على هذه الأشياء الصغيرة والبسيطة!
طلبتِ مني غناء "فونغ كو". فكرة أن الجميع في الغرب يجيدون الغناء ويحفظون جميع عزفك عن ظهر قلب تُضحكني. لا أريد أن أدع حبك لـ"فونغ كو" يتلاشى، لذا لا أجرؤ على ترديد "فونغ كو" بصوتٍ متقطعٍ لاهث. قلتِ إنكِ عندما كنتِ صغيرة، كلما أنهى مينه كانه جملة (السقوط)، كنتِ تصفعين فخذيكِ "حلوًا كقصب السكر"، ثم تنفجرين ضاحكتين على حادثة "مطر موسم لي ثوي الممتص"، أو ضحكتِ ذات مرة عندما طلبتُ منكِ غناء "فونغ كو" لي، "خذي نفس مينه كانه جيدًا"، نظرتِ إليّ "أخفي مهنتك". ثم طلبت وعدًا صغيرًا لتصدقني عندما وعدتك بأخذك إلى المنزل للجلوس على حصيرة من الخيزران، والاستماع إلى الموسيقى التقليدية، وشرب نبيذ الأرز "برأسه لأسفل"، وتناول سمك رأس الثعبان المشوي "البارد مثل سماء إله الأرض".
في يوم من الأيام، وشعرت بالفراغ، أخذت صديقي إلى مسقط رأسه على دراجة نارية معطلة مصابًا بجميع أنواع الأمراض. أخفته، وربما دفعت الدراجة النارية طوال الطريق إلى كيين جيانج . كان بإمكاني أن أقول إنه كان يضحك حتى دون أن ينظر إلى الوراء. "ما الذي تخاف منه؟ إذا حدث أي شيء، فتوقف عند منزل أحدهم واطلب النوم هناك." لا أعرف في أي صفحة في الكتاب كُتبت أو من أين تعلم ذلك. ولكن ربما بسبب ما قاله، لم أعد مضطرًا للقلق بشأن الدراجة النارية ملقاة في منتصف الطريق. أوقفت الدراجة النارية وأشرت إلى تقاطع "لا شيء" (اسم أطلقته على نفسي)، حيث استيقظ زوجان عجوزان عند الفجر لتغليف بان تيت وغلي البطاطا الحلوة لإعطائها للأقارب العائدين إلى مسقط رأسهم لتجنب الوباء. أنشأ الزوج "محطة وقود"، وفتش في أدوات إصلاح الدراجات النارية التي نُسيت منذ ما يقرب من عشر سنوات، وبدأ العمل مرة أخرى. كل هذا مجانًا. كان ظهور الزوجين العجوزين مُحبطًا بشدة من قِبل أبنائهما وأحفادهما، لكن الأطفال استسلموا وشمروا عن سواعدهم لمساعدة الزوجين العجوزين في إنشاء تقاطع "لا شيء". سألتُ الزوجين العجوزين إن كانا يخشيان أن يُقبض عليهما. ضحك الزوجان العجوزان ضحكةً حارة وقالا: "لا يُمكن لأي فيروس أن يُهزمني". توقفت مواكب السيارات الصاخبة لاستلام البان تيت والبطاطا الحلوة وزجاجات الماء ومضخات الإطارات، إلخ، ثم غادرت ببطء، وتبعتها عبارة "لا شيء، رحلة سعيدة". في طريق العودة إلى المنزل، لا أتذكر عدد التقاطعات التي توقفتُ لأريكم إياها...
بمجرد أن وضعتَ حقيبتك، أصررتَ على زيارة السيدة هاي أوك، التي تجاوزت الخامسة والثمانين من عمرها، في هون هيو - التي كانت تُقلّ الطلاب إلى المدرسة في الجزيرة مرتين يوميًا منذ عشر سنوات، حتى يطمئنّ آباؤهم على بقائهم في البحر. قلتَ إنك لن تنسى أبدًا ابتسامة السيدة العجوز التي لا أسنان لها، تلك الجميلة التي تُشعِرك بالدوار. نظرتُ إليكَ مبتسمًا، وتذكرتُ فجأةً أن أمثال السيدة هاي أوك لا ينضبون في هذا البلد، أناسٌ يُساعدون الآخرين من أجل الفرح والسعادة.
جلستَ مستمتعًا بنسيم الحقول، وقلتَ: "عندما تكبر، ستعود على الأرجح إلى هنا لتعيش حياةً هانئة". لم أجرؤ على الضحك بصوتٍ عالٍ عندما تحدثتَ بلكنة غربية، لكن بائعة البان لوت لم توافق. نظرت إليكَ وابتسمت قائلةً: "يا إلهي، هذا الرجل يخطط للزواج من عائلة هنا". كادت بائعة البان لوت أن تسحب القارب إلى الشاطئ لتجلس معك وتتحدث. بدت القصص التي لا تنتهي وكأنها قرّبت الغريبين. وبينما كنتُ أقود دراجتي، قالت لي: "عندما تعود، اتصل بي قبل يوم، لأتوقف عن البيع وأبقى في المنزل لأعد لكما البان شيو لتستمتعا به".
أسألك، هل تشعر بشيءٍ من الاضطراب عندما ترى الغرب "بمظهره" بأم عينيك؟ تقف متأملاً تشاهد زهور الزنبق المائية وهي تطفو وتزهر. يختلف المشهد، لكن طبيعة أهل الغرب البسيطة والسخية والبسيطة لا تزال كما هي، لا تذبل. يبدو أن كل حبة عشب، وقمة شجرة، وطريق هنا مألوفة لك. لدرجة أنني أعتقد أنك الغربي الحقيقي، لا أنا.
في ليل الريف، يزرع صوت الضفادع ذكريات في القلب. يتسلل الأحمق إلى الصف الثالث، يشخر كالمحراث. تُعلق أمه ناموسية وتدفعه إلى المنتصف قبل أن "يمزقه" البعوض. لا يعرف أهل الحي من أين أتى، ولا يملكون حتى ورقة ليحملوها. يتجذر الأحمق في هذه الأرض بحب جيرانه، يأكل ما يطيب له. في الصباح، يتجول الأحمق في القرية، وفي الليل، ينام أينما صادف. حاولت العمة با عند مفترق الطرق الاعتناء به عدة مرات، لكنها استسلمت أيضًا لأن "ساقيه كساقي مشي، لا يستطيع البقاء في مكان واحد". تسأل، بينما الأحمق يتقلب ويشخر هكذا، هل طُرد من قبل؟ لم أشهد هذا المشهد قط، فقط رأيت الحي بأكمله يوقف الأحمق، ويزيل القش والأكياس البلاستيكية المربوطة حول جسده، ثم يقص شعره، ويحممه، ويغير ملابسه. ربما لهذا السبب لا يستطيع الأحمق أن يتحمل مغادرة هذا المكان.
أنت تستعد للعودة إلى المدينة. أظن أنك حشرت الغرب كله في حقيبتك لتفتحه وتنظر إليه بين الحين والآخر، عندما تتذكر. أرى عينيك وشفتيك تدمعان وأنت تشاهد أهل الريف يودعونك. تختفي السيارة ببطء في دخان العشاء الخافت، والرؤوس تلتفت وتصطدم ببعضها. جالسًا خلف السيارة، تميل قرب أذني، كيس الهدايا هذا سيستغرق أسابيع على الأرجح ليأكله، لكن عاطفة هذه الأرض ستقضي حياتك كلها في تذكرها وحبها.../.
تران ثونغ تينه
المصدر: https://baolongan.vn/mot-thoang-mien-tay--a196619.html
تعليق (0)