تحت شلال السحاب - مسابقة القصة القصيرة بقلم فو نغوك جياو

من سطح الغابة، امتزج زقزقة الطيور بالريح حاملةً رائحة الطحالب الرطبة وأوراق الشجر المتعفنة، رائحة لا تُوجد في أي مكان آخر في البرية. أمام هذه الغابة المهيبة، استطعتُ أن أشعر بصدقٍ بسبب حب تشونج الشديد للغابة، حبٌّ يكاد يُفتن.

حاملين حقائب الظهر، اتجهنا نحو الجسر المعلق ذي الشكل الجرسي، الممتد فوق المنحدرات. في تلك اللحظة، لم نسمع سوى خرير الجدول، ممزوجًا بأصوات أنفاس الغابة العميقة. كان الجسر المعلق، المصنوع من الحبال والخيزران، يربط الضفتين بشكل غير مستقر، متعرجًا على طول الطريق بين القصب، ويختفي في ظلال الأوراق.

Dưới thác mây rừng - Truyện ngắn dự thi của Vũ Ngọc Giao- Ảnh 1.

لم أكن أتوقع أن تكون هذه الرحلة مميزة، مجرد استراحة قصيرة من صخب المدينة وغبارها. دعاني تشونغ، رفيق سفري من مؤتمر حول الحفاظ على البيئة، لتسلق جبل والبحث عن جدول ماء اكتشفه بالصدفة على خريطة سياحية قديمة. مكان مُعلّم برمز أزرق وخطوط باهتة، كما لو أن أحدهم زاره ثم نسي كيفية العودة.

انطلقنا على طريق ترابي متعرج عبر تلال الشاي، ثم انعطفنا إلى سفح الجبل. سار تشونغ في المقدمة، وحقيبة ظهره الضخمة على ظهره، يُصفّر طوال الطريق كمسافر عائد إلى منزله. جعلتني رائحة العشب الرطب، ورائحة تربة التل، وخرير الجدول أشعر بسكينة غريبة. عندما تسللت أشعة الشمس من بين الأوراق، أدركت أنني في مكان بعيد جدًا، بعيد لدرجة أنني لو أغمضت عيني، لنسيتُ طريق العودة.

على صخرة كبيرة، تلمس تشونغ خريطة قديمة، ثم نشرها وأراني موقع الغابة التي كان يمسحها. قال تشونغ: "كان الناس يخططون لاستغلال الأخشاب هنا، لكن لحسن الحظ، لا يزال هذا المكان بكرًا حتى اليوم". ثم نهض ليلتقط صناديق وزجاجات من الستايروفوم عالقة تحت جذور الأشجار، ووضعها في الحقيبة التي يحملها. وبينما كنت أنظر إلى تشونغ وهو يطارد الماء محاولًا التقاط الأكياس البلاستيكية العائمة، فكرت سرًا: لو أن كل من جاء إلى هنا حمل بعض القمامة مثله، لكان هذا المكان أكثر روعة. فتحت الحقيبة لأُعدّ الطعام والشراب على الصخرة، وقطعت الخبز إلى قطع صغيرة ودهنته بالزبدة. ربما كان تشونغ جائعًا، فنهض لتناول الطعام معي، وأثناء تناوله الطعام أخرج البوصلة وتحسس موقعه. جلست على صخرة على شكل صدفة سلحفاة، مدلّية ساقيّ في الماء، أشاهد طيور الرمل الطويلة الأرجل تنزلق على سطح الجدول الأملس. خلف شق الصخرة سمعت بعض الضفادع الضوضاء فقفزت بسرعة واختفت، تاركة وراءها شكل ضوء الشمس الهش.

صفّر تشونغ بهدوء، وهو ينظر بحلم إلى سطح الغابة الممتلئ بأصوات طيور الصباح الباكر. استمعتُ إليه باهتمام، فتعرّفتُ على لحن أغنية "كوم توا" المألوف. فجأةً، استدار تشونغ وقال بهدوء: "أعتقد أنني أستطيع البقاء هنا إلى الأبد".

"ستحزن! ليس من السهل العيش وحيدًا في الغابة"، ضحكتُ، وحثثتُ تشونغ على حزم أمتعته وصعود التلة. على طول الطريق، التقط تشونغ صورًا، مُحددًا إحداثيات الأشجار العتيقة، والزهور المحلية النادرة، وأعشاش الطيور في الشجيرات. قال بحماس متزايد: "أُعِدّ ملفًا بيئيًا لهذه المنطقة. إذا توفرت لدينا بيانات كافية، يُمكننا اقتراح الحفاظ عليها كغابة مجتمعية، حيث يُديرها السكان المحليون معًا، ويحمونها ويكسبون عيشهم. الحفاظ على نقاوة الغابة هو أيضًا احترام للطبيعة".

بمراقبتي لعمله بهدوء، بدأتُ أجده مثيرًا للاهتمام. واصلنا رحلتنا. سار ترونغ في المقدمة، وعندما وصلنا إلى شلال صغير، توقف وقادني بحذر. كلما تعمقنا، ازدادت الغابة جمالًا على نحوٍ مدهش. تجول ترونغ بكاميرته، يلتقط صورًا لكل زاوية من الغابة، ثم استدار وأشار إلى شجيرات الزهور الأرجوانية بين العشب. "جيانج، هل ترى الطريق بجانب شجيرة الزهور تلك؟ إنه يؤدي إلى الغابة في الأعلى! الآن سأقود الطريق، يتبعني جيانج، تنفس بعمق وببطء، لا تتكلم كثيرًا وإلا ستفقد قوتك بسرعة."

أثناء تتبعي للمسار مع تشونغ، أدركتُ موهبة تشونغ الحقيقية، رغم أنها كانت زيارته الأولى. كان من الصعب رؤية المسار بالعين المجردة لأنه كان مغطى بالعشب الأخضر. لا يمكن اكتشافه إلا من عاش في الغابة لفترة طويلة. بعد أن سلكنا مجرى النهر، توقفنا عند جزء من الأرض المتآكلة. أخرج تشونغ لفافة حبل صغيرة وبعض الأوتاد الخشبية من حقيبته. دفن الأوتاد في الأرض وسحب الحبل حولها ليحذر من منطقة الخطر. وبينما كان تشونغ يعمل بجد، انتهزتُ الفرصة أيضًا لزراعة بعض الشجيرات المحلية لتثبيت الأرض.

وصلنا إلى قمة التل، وكانت الساعة قد تجاوزت الظهيرة. نظر تشونغ بصمت إلى الجبال البعيدة، متمتمًا: "لست متأكدًا إن كان ما فعلته قد غيّر شيئًا، لكنني على الأقل زرعتُ البذور. من يدري، ربما يأتي أحد ويواصل ريّها." نظر إلى السحب المنجرفة، ثم استدار فجأة وسأل: "في وقت ما... اختفيت فجأة يا جيانج، هل تتذكر اليوم؟"

ابتسمتُ، لكن قلبي تألم بطريقة ما. وقفنا على قمة التل بينما بدأت الشمس تميل غربًا، ورسم آخر ضوء في النهار خطوطًا صفراء داكنة على المنحدر الصخري. حملت الرياح رائحة نفاذة من العشب الصغير والفواكه البرية المتعفنة. عندما كان على بُعد خطوات قليلة مني، استدار تشونغ، ورفع كاميرته في صمت والتقط صورة. ثم أخرى، كما لو كان يحفظ هذا المشهد ويحفظني في الذاكرة.

همس تشونغ: "جيانج. قد لا نتذكر لاحقًا كم عبَرنا من الجداول أو كم تسلقنا من التلال. لكن ربما نتذكر اليوم." جلستُ بهدوء على جذع الشجرة المتعفن. أعلم أن لكل تيه نهاية. لكن هناك أماكن، عندما تُلمس بما يكفي، تُنعش القلب بلحنٍ عذب، في عصرٍ مُرهق من أيام الحياة.

في طريق العودة، بدأ المطر يهطل فجأة. كان المطر في الغابة غزيرًا لدرجة أننا لم نستطع تحمّله. لحسن الحظ، كان هناك كوخ خالٍ قريب، ربما بناه السكان المحليون للراحة خلال رحلاتهم الجبلية. أسرعنا نحوه. عندما رآني تشونغ غارقًا في الماء، انفجر ضاحكًا، فتش في حقيبته وأخرج منشفة ومسح شعري برفق. ما إن لمستني يد تشونغ، حتى شعرت بوخزة كهربائية تسري في عمودي الفقري. وكأنه يجنّبني الإحراج، همس تشونغ عن والدته وعن سبب اختياره العمل في مجال حماية الطبيعة، بناءً على وعد قطعه قبل وفاتها.

حتى وقت لاحق، عندما عدتُ إلى تلك الغابة وحدي، كانت الصخرة التي جلسنا عليها لا تزال في مكانها، والمياه لا تزال صافية، والطيور لا تزال تغرد على سطح الغابة. فقط أن تشونغ لم يعد. ما زلتُ أحتفظ بالخريطة القديمة والكاميرا التي تركها في حقيبتي. أحيانًا، كنتُ أسمع تشونغ يُصفّر في مكان ما، أغنية "كوم توا" في ضوء شمس الظهيرة الباهت.

بعد الظهر. في طريق العودة، توقف تشونغ عند شجرة قديمة وأخرج كيسًا صغيرًا من البذور. "أحضرتها من السيدة هاو في مركز حماية الغابات. قالت لي إن سنحت لي الفرصة يومًا ما للذهاب إلى الغابة، فسأحاول زرع بعض البذور."

انحنيتُ مع ترونغ، نحفر بحرصٍ ثقوبًا صغيرة في الأرض حيثُ يوجد ضوء. أسقطنا كل بذرةٍ كما لو كنا نغرس أمنيةً بسيطةً في الأرض. عندما انتهينا، فتح ترونغ كاميرته ليُريني الصور التي التقطها خلال الرحلة. كانت هناك صورةٌ لفراشةٍ بيضاء تجثم على كتفي، وصورةٌ لزوجٍ من طيور القيق ينقران بعضهما البعض بمودةٍ على غصنٍ جافٍّ مكسور. وكانت هناك صورةٌ لي واقفًا بجانب شلال، وأشعة الشمس تتسلل عبر شعري كشريطٍ من الحرير السماوي. "سأطبع كتاب صورٍ عن هذه الرحلة." "لماذا؟" سألت. "لأُخبر الجميع عن الغابات البكر، عن الأشخاص الذين يحمونها بصمت، عنك، عن يومنا هذا."

في تلك الليلة، أقمنا في كوخ "ويندي"، وهو كوخ خشبي بناه شباب لخدمة رحلات المسح. في صباح اليوم التالي، كانت السماء لا تزال ضبابية، فاستيقظ تشونغ بهدوء ليجمع القمامة على طول الطريق المؤدي إلى الغابة. لحقتُ به، حاملاً حقيبة مليئة بعلب الصفيح وأغطية العلب، وحتى صنادل بلاستيكية تناثرت من مكان ما. غادرنا الغابة بعد الظهر. على التل، كانت شجيرات الزهور لا تزال في أوج ازدهارها. نظر تشونغ إلى الغابة، واضعاً يده على صدره كما لو كان يحفظ إيقاع هذه الفترة القصيرة من الزمن، وهمس بصوته: "غداً، إن لم تروني، عودوا إلى هنا. من يدري، قد أكون شجرة واقفة في وسط الغابة".

ابتسمتُ، لكن قلبي كان يختنق. منذ عودتي من رحلتي مع تشونغ، بدأتُ أكتب أكثر عن الغابة، عن أولئك الصامتين الذين حافظوا على خضرتها. أصبحت رسائل تشونغ التي يكتبها لي أقلّ تواترًا تدريجيًا... أقلّ تواترًا، ثمّ اختفت تمامًا. لم أجرؤ على السؤال عن السبب. ربما كان ذلك بسبب مُثُله العليا، أو بسبب وعد، أو ببساطة لأن ريحًا ما جرفته بعيدًا عن روابط غامضة.

بعد سنوات عديدة، عدتُ إلى ذلك المكان. وكما قال تشونغ، ترك تشونغ بهدوء كل الصخب وتابع مشاريع أخرى في المناطق النائية. أما أنا، فقد كنتُ أحيانًا أعود بهدوء إلى المكان القديم وحدي. كان الكوخ الخشبي القديم قد تعفن وانهار بعد عواصف موسمية. ظهرت بعض براعم الخيزران من الأرض، ناعمة وعطرة. بجانب الشجيرة الصغيرة التي زرعنا فيها البذور، نمت شجرة كستناء. انحنيتُ لا شعوريًا لألتقط ورقة صفراء برفق، وفجأة سمعتُ صفيرًا في مكان ما، لحنًا قديمًا أحزنني. عند قدميّ، نبت برعم للتو، أخضر لدرجة أن الضوء بدا شفافًا من خلال البرعم الصغير. جلستُ على الصخرة وأخرجتُ الكاميرا التي نسيها تشونغ. كانت في الكاميرا صورة لي جالسًا بجانب الجدول، وخلفي خضرة الغابة والشمس تشرق على كتفي. ابتسمتُ. سأحمل هذا الخضرة معي في رحلتي لبذر البذور.

وفي ذلك الربيع، عدت إلى الغابة مرة أخرى.

مشيت على الدرب القديم، عابرًا المرج والجدول الذي يشبه الشلال. شجرة الكستناء التي زرعنا بذورها قد كبرت فوق رأسي. ارتجفتُ وأنا ألمس جذعها الخشن، أشعر بالمياه الجوفية تتدفق عبر كل حبة خشب في راحة يدي. عند سفح التل، مرّ ظل أحدهم للتو. شخصية طويلة ونحيلة، بلون قميصها وحقيبة ظهرها المألوف. شعرتُ بقلبي يرتجف، هل يمكن أن يكون الشخص الذي كنت أنتظره؟ اقتربت الشخصية. لم تكن تشونغ...

في فترة ما بعد الظهر، في طريق العودة، التقيتُ بمجموعة من طلاب المدرسة الداخلية الذين كانوا يتبعون معلمهم في رحلة ميدانية إلى النظام البيئي للغابة. كانوا مشغولين بتدوين أسماء كل شجرة. دعاني المعلم للجلوس والاستراحة. خلال تلك الفترة القصيرة، أخبرتهم عن رحلتي الأولى إلى هذه الغابة.

بعد ثلاثة أشهر، كنت جالسًا في مقهى صغير في سماء دا لات بعد الظهر، وكان الجو يمطر في الخارج. فجأة، أضاءت شاشة هاتفي برسالة من رقم مجهول: "أراك في لان جيو". عجزت عن الكلام. لان جيو؟ لقد انهار المكان الذي كنت أقضي فيه ليلتي منذ زمن. من لا يزال هناك الآن؟ لماذا يُراسلني؟

لإشباع فضولي، ركبتُ دراجتي النارية بسرعة واتجهتُ نحو الغابة، متعرجًا بين سفوح التلال المختبئة بين السحب. عندما وصلتُ إلى لان جيو، كان الليل قد حلّ. وسط الضباب الكثيف، جلس شخصٌ ما بجانب نارٍ متوهجة. كان يرتدي سترةً قديمةً مهترئةً، وقبعةً من اللباد بنفس لون تلك التي رأيتها أول مرة التقينا فيها. كان شعره مربوطًا على كتفيه على شكل كعكة.

"الفصل!"، صرخت مرتجفًا.

استدار. كانت عيناه لا تزالان تبتسمان عندما نظر إليّ، وزوايا عينيه لا تزالان تضيقان بسخرية. لكنني أدركتُ أن في تلك العينين سكونًا هائلًا، كما لو أنه بعد سنوات طويلة، عاد أخيرًا وجلس هنا ينتظرني.

"عدتُ الشهر الماضي لبناء هذا الكوخ، لكنني لم أرسل لكِ رسالة. أتساءل إن كنتِ لا تزالين تتذكرين هذا المكان،" ابتسم تشونغ، ممسكًا بيدي بقوة.

جلستُ بهدوء بجانبه، أضيفُ قطعةً أخرى من الحطب إلى النار المشتعلة. على الجانب الآخر من الغابة، غطى الضباب البياض، لكنني ما زلتُ أرى شلالاً هادراً يندفع بعنف.

Dưới thác mây rừng - Truyện ngắn dự thi của Vũ Ngọc Giao- Ảnh 2.