Ese día tenía muchísima hambre y frío. A la hora de comer, la olla de sopa de cangrejo que me trajo mi madre humeaba; el aroma inundaba la cocina, me llegaba a la nariz y a mi estómago rugiente...
Hoy volvió a llover, como siempre, cuando sopla el monzón del noreste, llueve sin parar. La lluvia no es intensa, pero se mantiene durante varios días. La tierra está empapada, los campos y jardines están empapados, los árboles están tristes y silenciosos, las copas se agitan con el viento fresco.
Con los pies hundidos en el barro, la madre caminaba con paso firme a pesar de que su estómago rugía de hambre... ( Foto ilustrativa de Internet ).
Invierno frío: mi madre solía decir eso para recordarles a sus hijos y nietos que reorganizaran sus tareas cuando llegara el invierno. Debían planificar sus negocios, cuidar su comida y ropa para afrontar los duros días invernales.
Mi pueblo natal era muy difícil en aquellos días. Los caminos estaban embarrados tras días de lluvia continua. Temprano por la mañana, mi madre se envolvía en una bufanda, llevaba un arado al hombro y guiaba al búfalo de la mano. En el bolsillo de su camisa llevaba una bolsa de cáscaras de arroz y trozos de nuez de areca seca que había guardado desde el año anterior. Los campos eran profundos y el agua fría. El búfalo temía dar el primer paso hacia el borde del campo. Tenía todo el cuerpo encogido, su fino pelaje erizado, y el viento soplaba con fuerza, acompañado de lluvia, entumeciendo tanto al búfalo como a la persona.
Madre agitó su impermeable roto por varios sitios; el viento lo arrastraba tras el surco arado. Sus pies se hundían en el barro; caminaba con dificultad a pesar de los rugidos de hambre que le rugían en el estómago.
El búfalo caminaba lentamente, estirando el cuello hacia un lado para mordisquear un manojo de hierba joven cerca de la orilla. Mamá sostenía el arado con una mano y extendía la otra, agachándose para atrapar un cangrejo que había emergido de la tierra. Después de la arada, la cesta estaba casi llena de cangrejos. De camino a casa, mamá pasó por el campo de patatas, así que ese día disfrutamos de otro delicioso plato de sopa de boniato y cangrejo.
El sabor del plato de sopa de cangrejo de mi madre del pasado todavía es inolvidable... ( Foto ilustrativa de Internet ).
Ahora, de vez en cuando, todavía cocino sopa de cangrejo de campo. Los cangrejos se ponen en un mortero y se muelen para extraer el agua y cocinarlos. Sigue siendo un plato favorito de toda mi familia, pero para mí, el sabor de la sopa de cangrejo de campo de mi madre de antaño sigue siendo inolvidable. Aunque el cangrejo solo estaba cortado por la mitad y cocinado con hojas de boniato, las especias eran perfectas, pero estaba riquísima. Ese día, tenía muchísima hambre y frío, y a la hora de comer, mi madre me trajo la olla de sopa de cangrejo de campo humeante, cuyo aroma se extendía por la cocina, me llegaba a la nariz y a mi estómago rugiente. Mi infancia transcurrió entre temporadas de sopa de hojas de boniato cocinada con cangrejos de campo como esa.
Hoy en día, en mi pueblo parece que la gente cría búfalos y vacas solo para carne. Esto se debe a que el arado ha sido reemplazado por máquinas modernas. La vida ha cambiado, el trabajo ha mejorado y la vida en todas partes es próspera y feliz. A diferencia de antes, los campos se aran y se rastrillan todo el año, pero aún así no se puede superar la pobreza y las dificultades.
Ha vuelto el invierno, frío, llueve sin parar, la tierra está empapada y los árboles están pelados por las heladas. Por suerte, los caminos rurales que van del pueblo a los arrozales están asfaltados. La lluvia y el viento siguen rotando estacionalmente, siguiendo el ritmo de la tierra y el cielo. Ahora se crían y alimentan cangrejos con alimentos industriales, no solo con alimentos naturales como antes.
Los fríos meses de invierno con tristeza, alegría y penurias día y noche... ( Foto ilustración de Internet ).
Mi madre vivió casi cien años en los campos del pueblo. Ya no hay pobreza ni hambre como antes, pero le tiemblan las manos cada vez que les cuenta a sus hijos y nietos las penurias del pasado. Ha pasado casi cien inviernos fríos con alegrías, tristezas y dificultades día y noche. Sabe ser frugal y perseverar; sabe sufrir y comprender la verdad de la vida. Sabe confiar en la tierra y en las estaciones para sobrevivir a las adversidades.
Crecí en el campo y luego me fui en busca de una nueva vida, presenciando la infancia trabajadora del pasado y apreciando el valor de la vida actual. La lluvia ha sido persistente durante los últimos días. El viento del norte ha regresado, frío y cortante. De repente, me invadió una sensación de nostalgia. Extraño a mi madre, mi pueblo natal, el plato de sopa de boniato con cangrejo y el pasado. Lo extraño tanto, extraño el campo que me ha criado hasta ahora.
Los fríos meses de invierno, todavía hacen frío en mí.
Nguyen Doan Viet
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