في عيد رأس السنة هذا العام، عدتُ إلى مسقط رأسي لأحرق البخور لوالديّ. من الغريب أنه بعد عقود من البعد عن الوطن، وقبل رحيلهما، كانت لديهما رغبة ملحة في أن يُدفنا في مسقط رأسهما. ومع ذلك، وبعد سنوات طويلة، تمكن أبناؤهما وأحفادهما أخيرًا من تحقيق تلك الرغبة.
استطعتُ أن أستعيد أجواء تيت في مسقط رأسي القديم. كان الليل لا يزال يفوح برائحة أزهار الجريب فروت والتوت الأسود وغيرها من الزهور... رقيقة ونقيّة، تُتيح لي، ولو بشكلٍ غامض، اكتشاف شعورٍ غريبٍ ومألوفٍ في قلبي. في الفناء الخلفي، كان يُسمع حفيف أوراق الموز وهي تحتكّ ببعضها، هامسًا بنعومةٍ كأنه يُذكرني بأشياء صغيرة جدًا لكنها بالغة الأهمية، حتى وإن كانت تُرمّم وتُنسى أحيانًا، ولكن في كل مرة أصادفها، لا يسعني إلا أن أتأثر.
القصص التي تُروى بين عبير الزهور في ظلمة الليل هي دائمًا قصص أقارب، أسلافنا في الماضي. فرغم أن الحياة كانت محرومة للغاية، وكان الجميع فقراء، إلا أنهم كانوا بهذه اللطف والعطف والحنان، بل ومستعدين للتضحية بالطعام والملابس؟ لدرجة أننا نعتقد دائمًا أن جيلنا لا يعامل بعضه البعض كما كان الجيل السابق. هناك أمر واحد يُحيّرني حقًا، وهو أنه مع ازدياد الرخاء، غالبًا ما يتباعد الناس بسهولة، وتكثر الغيرة وحسابات الربح والخسارة حتى بين الأقارب...
طريق ريفي - صورة: جياك نجو أونلاين
بالنسبة للكثيرين ممن هم بعيدون عن ديارهم ولا يستطيعون العودة إليها، يبقى رأس السنة الميلادية حزنًا عميقًا على وطنهم. ولا يزال رأس السنة الميلادية فرصةً ليس فقط للعائلة، بل للأقارب أيضًا، فاللقاء والزيارة أيضًا لمّ شمل سعيد.
تأثرتُ حقاً عندما رأيتُ على شاهدي قبري والديّ مزهريتين من زهورٍ نضرة تُذكّر بطول العمر، وقبلهما فاكهةً وعلبة كعكٍ على شاهدي القبر في نهاية العام، متبقية من الأيام الأولى؛ حتى إخوتي في الريف لم يعرفوا لمن تعود، بعد أن فعلوا لي عملاً صامتاً ولكنه ذو معنى عميق. لم أقل ذلك بصوتٍ عالٍ، لكنني شعرتُ في أعماقي بالفخر، كيف عاش والداي حياتهما وكيف لا يزال أقاربهما يحتفظون بهذه المشاعر الثمينة.
في طريقي لإشعال البخور، أعبر الخنادق، في الربيع، عاد العشب أخضر، والأبقار ترعى ببطء في الخنادق. في الأيام الأولى من العام في الريف، يستمر الرذاذ، ومطر الربيع لا يكفي لتبليل أكتاف الناس، لكن الجو بارد جدًا لدرجة أنني أضطر لارتداء لباسين دافئين.
في الحقول الفارغة والعاصفة، اشتدّ البرد. وفجأة، رأيتُ أطفالاً يرعون الأبقار بملابس رقيقة، يجلسون يرتجفون على الطريق. بعضهم كان يتكئ على جدار قبر هرباً من البرد. لم أستطع إلا أن أشعر بالحزن، إذ استيقظت فجأةً صورٌ من عقودٍ مضت.
في حياتنا، كثيرًا ما نعتاد على النظر إلى الأعلى، تُذكرني تلك الصورة بصمتٍ بأن هناك أوقاتًا أحتاج فيها إلى النظر إلى الأسفل. لعقود، في عيد رأس السنة القمرية الجديدة، لا يزال هناك أطفال يرعون الأبقار يرتجفون من البرد، مليئين بالتعاطف.
فجأةً تذكرتُ أبيات الشاعر تريو فونغ، الذي قضى طفولته يرعى الأبقار في رو ترام على الضفة الشمالية لنهر تاتش هان. رحل عنا، لكنه ترك وراءه قصائد عن وطنه، كافية لإثارة حبٍّ عميق لوالديه ووطنه:
"... تبع طفل راعي البقر أمه في العديد من الرحلات الصعبة / فوجئ والده / يمكن لطفل راعي البقر كتابة الشعر / ... لو لم يرعى الأبقار في طفولته / كيف كان سيعبر منحدر كون خو إلى غابة الترام / كيف كان سيعرف كيفية قطف خشب السيم المربوط بشوك المساء الخضراء العميقة / وكيف كان سيتمكن من رؤية اللون الأرجواني المختبئ في الشجيرات الشائكة ... ".
ترتبط طفولة كل شخص في رعي الأبقار ارتباطًا وثيقًا بمكان، بحبٍّ مختلفٍ ومعاناةٍ مختلفة، لا سيما زهرة، شجرةٌ متوطنةٌ في الريف، شهدها الشاعر تريو فونغ من طفولته البائسة في رعي الأبقار. ومن ذلك المكان، في ذلك الموقف، انطلق الشعر، وحلّق مُؤمنًا بالحياة: "...أُغني مع الزهور طوال رحلة البحث / يا زهورَ المساء / ابق خضراء كحبٍّ مفقود...". السطران الختاميان حزينان، لكنهما ليسا مأساويين على الإطلاق، فقراءتهما تُشعر المرء بحزنٍ عميق.
تشكل هذه الآيات مصدر عزاء دافئ لي وسط أفكاري وتعاطفي.
الأمر نفسه ينطبق على فنجان شاي صباحي، بجانب شجرة زهر المشمش، صفراء مع مرور الزمن لكنها لم تذبل، نقية كأوراق الشجر وأزهارها وعشبها، عفوية، لا تعرف إلا كيف تُعبّر عن مشاعرها للآخرين. يتردد صدى أصوات الناس وهم يُحيّون بعضهم البعض ويتمنون لهم عامًا سعيدًا خارج البوابة، مما يُسعدني أيضًا. أفتقد تيت مسقط رأسي كثيرًا. أفتقد أولئك الذين يتجولون في بلاد الغربة ولم يعودوا أبدًا للاحتفال بتيت في قريتهم القديمة.
هو سي بينه
مصدر
تعليق (0)