Rucksack, Kamera und Reise den Red River auf und ab

„Es ist nicht immer möglich, einen Fluss auf und ab zu bereisen. Aber wenn Sie es können, tun Sie es einmal. Denn es ist nicht nur eine geografische Reise, sondern für Journalisten auch eine Gelegenheit, meine Leidenschaft für den Beruf zum Ausdruck zu bringen.“ – Das schrieb ich in das kleine Notizbuch, das ich mitnahm, als ich meine Reise den Mutterfluss auf und ab begann.

– Das sind die Zeilen, die ich in das kleine Notizbuch geschrieben habe, das ich mitgenommen habe, als ich meine Reise den Mother River auf und ab begann.

An einem Nachmittag im August 2024 fuhren meine Kollegen und ich den Roten Fluss hinunter, mit einem kompakten Rucksack, einer Kamera, einem Notizbuch und einem journalistischen Thema der Redaktion: „Eine Artikelserie über den Tourismus entlang des Roten Flusses aus der Perspektive und den Erfahrungen von Touristen im Hinblick auf das Red River Festival 2025“. Viele denken vielleicht, dass Tourismusschreiben nur Geschichtenerzählen zum Spaß sei. Tatsächlich geht es jedoch darum, Wege zu finden, Botschaften über die Entwicklungszusammenarbeit von Ländern mit authentischer Sprache, Bildern und den angemessensten und verantwortungsvollsten Emotionen zu vermitteln. Nicht mit dem Auto, nicht mit dem Zug, sondern mit dem Motorrad, um die Kurven, die kleinen Feldwege, die unberührten Ufer und Strände, die hart arbeitenden Menschen entlang des Roten Flusses besser zu sehen und anzuhalten, wann immer uns das Herz danach verlangt.

Von Lao Cai, wo der Rote Fluss nach Vietnam mündet, folgten wir den Straßen entlang des Flusses fast zwei Tage lang durch Yen Bai, Vinh Phuc, Phu Tho, Hanoi , Hung Yen, Ha Nam, Nam Dinh und Thai Binh und erreichten die Stelle, wo der Fluss an der Mündung des Ba Lat ins Meer mündet.

Wir waren fast 400 Kilometer gereist. Dann, eines frühen Morgens an der Flussmündung, blieb ich tatsächlich stehen, wählte einen Kamerawinkel und saß lange da und blickte still in die Ferne. Die Sonne stieg über dem Meer auf, ihr zartes rotes Licht breitete sich allmählich über das ruhige Wasser aus. Der Wind trug einen salzigen Geschmack mit sich. Der Fluss verschmolz nach seiner tausend Meilen langen Reise still mit dem weiten Ozean. Dieser Moment berührte mich, nicht nur wegen der wunderschönen Landschaft, sondern weil ich das Gefühl hatte, vor etwas sehr Realem zu stehen: der Begegnung zwischen Fluss und Meer, zwischen meinem kleinen Ich und einer Reise mit großer Verantwortung.

Dann kehrten wir um. Es war keine leichte Reise. Wir machten Fotos, filmten, trafen uns und machten uns Notizen. Es gab Tage, an denen die Sonne sengend heiß brannte, und wir machten ein Nickerchen in einer Hängematte an einem Straßencafé. Lange Strecken fuhren wir nur mit dem Pfeifen des Windes in den Ohren. Es gab auch Tage, an denen der Regen den Fluss bedeckte. Wir konnten nur unter dem Dach eines Cafés am Deich Schutz suchen und schweigend zusehen, wie die Wassertropfen ins weite Wasser fielen. Es gab Tage, an denen wir stundenlang nach einer Unterkunft suchen mussten, weil nicht alle ländlichen Gebiete belebt und praktisch waren …

Aber wir sahen auch die gewundenen Straßen durch Reisfelder, fruchtbare Schwemmlandebenen und Töpfer-, Weber- und Tischlerdörfer, deren Wohlstand noch immer vom roten Schwemmland abhängt. Wir erlebten Gesundheitstourismus-Angebote in einem der luxuriösesten Resorts der Bergstadt, genossen königliche Bananen, geschmorten Fisch in Chis Heimatstadt oder Aal-Fadennudeln und Pho-Hien-Spezialitäten und trafen Menschen, die uns vom Leben, vom Leben selbst, von Geschichte, Kultur und sogar von einfachen Lieben erzählten …

Manchmal bogen wir auf einen Feldweg ab, nur weil wir vor uns eine Brücke über den Fluss sahen. Der Weg führte durch eine so tiefe Schlammpfütze, dass wir vom Rad absteigen und laufen mussten, wobei wir uns bis zum Unterleib mit Schlamm vollstopften. Dafür bekamen wir ein Bild von der Tan-De-Brücke auf dem Highway 10, die den Roten Fluss überquert, mit einem vorbeifahrenden Schiff, im Vordergrund die Flammenbäume, schön wie ein Gemälde. Es war wunderbar, als wir plötzlich anhielten, weil wir einen Mann sahen, der mitten auf dem Fluss in Ba Lat ein Korbboot ruderte, dünn, mit gekrümmtem Rücken, der sich langsam bewegte, als wäre er sein ganzes Leben lang mit dem Fluss verbunden gewesen. Hastig hoben wir die Kamera, gerade rechtzeitig, um ein ganz gewöhnliches, aber eindringliches Bild einzufangen. Ich erinnere mich an das Gesicht der Frau, die uns anflehte, zu bleiben und gemeinsam im Fischerdorf Cao Binh zu frühstücken. Oder der Nachmittag im Xuan Thuy Nationalpark (Nam Dinh), ein Storch schlug mit den Flügeln und flog aus dem Gebüsch auf, mein Kollege und ich hoben sofort unsere Kameras, kein Wort nötig, kein Schreien nötig, ein Blick genügte und wir wussten: „Jetzt mach ein Foto.“

Manchmal genügt ein Foto, um die Schönheit des Lebens einzufangen. Ich erinnere mich an den Nachmittag im Dorf Nom (Hung Yen), an das Sonnenlicht, das auf die Schultern einer Frau fiel, die mit dem Fahrrad über die Brücke fuhr, an den Duft fermentierter Bohnenpaste in einem Haus im antiken Dorf Duong Lam (Hanoi) … In solchen Momenten konnte ich zwar keine wertvollen Sätze mitbringen, aber ich sammelte viele unsichtbare Materialien, um emotionale und wahrheitsgetreue Texte zu verfassen.

Nach einer langen Reise kehrten wir eines Nachmittags nach Lao Cai zurück, als es plötzlich anfing zu regnen, als wollte es die Journalisten daran erinnern, dass jeder Fluss seine Stromschnellen und jede Reise ihre Strapazen mit sich bringt. Beim Anblick des fließenden Wassers fühlte ich mich unbeschwert. Nicht, weil ich weit genug gereist war, sondern weil ich gerade am richtigen Ort angekommen war.
Jemand fragte mich: „Ist es anstrengend, so zu reisen?“ Ich lachte und wusste nicht, was ich antworten sollte. Die Ermüdung eines Journalisten liegt nicht in den steilen oder langen Reisen über Tausende von Kilometern oder darin, bis spät in die Nacht wach zu bleiben und Sätze zu korrigieren, sondern in dem Gefühl, inmitten einer riesigen Informationsflut zu sein, seine authentische Stimme zu bewahren und die Leser mit einem neunteiligen Artikel mit Hunderttausenden von Wörtern dazu zu bringen, ein paar Minuten innezuhalten.

Mitte Juni 2025, im Vorfeld des 100. Jahrestages des Vietnam Revolutionary Journalism Day, setzte ich mich hin, um über meine Reise zu schreiben. Wir verbrachten volle zehn Monate auf dieser Reise, und neun Artikel sowie Dutzende von Videos und Fotoserien wurden veröffentlicht. Die Reise war eine nostalgische Reise, die mir bewusst machte, dass es Artikel gibt, die nicht mit Worten, sondern mit Engagement beginnen und nicht auf dem Papier, sondern in den Herzen der Leser enden. So erfüllte ich mein Versprechen an mich selbst – mit den aufrichtigsten Emotionen zu schreiben.

Danke, Fluss, dass du uns eine Reise schenkst. Danke, Journalismus, dass du uns einen Grund zum Reisen gibst. Der Fluss fließt noch, die Karriere als Schriftsteller geht weiter. Wir Journalisten haben noch viele Reisen vor uns. Nicht, um etwas Neues zu entdecken, sondern um dem Vertrauten tiefer zu lauschen.

Quelle: https://baolaocai.vn/ba-lo-may-anh-va-hanh-trinh-xuoi-nguoc-song-hong-post403590.html