La campagne me manque

En juin, le soleil était brûlant tout le long du chemin du retour pour rendre visite à ma mère. Après avoir passé la digue, je vis un vieux flamboyant royal aux fleurs rouge vif. Je pouvais voir les vastes champs, scintillants de la couleur dorée du riz mûr. C'était aussi la période où ma ville natale était animée et s'activait à l'approche de la saison des récoltes. Le doux parfum du riz mûr se répandait dans tout l'espace, incitant tous les passants à s'arrêter et à respirer profondément.

Mon enfance était associée aux champs à perte de vue, aux rizières emplies du parfum de la paille. Je me souviens des petits matins, alors que mes sœurs et moi dormions encore profondément, où mes parents se levaient un par un pour préparer les repas et allaient récolter le riz à la faucille. Un peu plus tard, nous étions réveillés par le bruit animé de la saison des moissons. Après le chemin de terre cahoteux, l'herbe encore humide de rosée nocturne, les enfants s'immergeaient joyeusement dans l'immensité de la nature. Au milieu des vastes champs, le bruit des faucilles coupant le riz se mêlait aux voix joyeuses et retentissantes et aux rires. Le soleil montait progressivement, la lumière vive faisait couler des gouttes de sueur sur le visage sombre de mon père, mouillant le dos de la chemise marron délavée de ma mère. C'était si dur, mais tout le monde était heureux, car après des mois de soins, les champs avaient récompensé les agriculteurs avec une récolte de riz abondante.

Pendant la saison des récoltes, les enfants de mon village suivaient souvent leurs grands-parents et leurs parents aux champs, pour les aider aux tâches ménagères, jouer et s'amuser. Nous courions et sautions dans les champs fraîchement moissonnés, criant et chassant les sauterelles et les criquets, rivalisant pour ramasser les grains de riz restants. Parfois, nous nous invitions les uns les autres dans les fossés en bordure des champs pour attraper du poisson, le visage et les membres couverts de boue. Parfois, nous nous asseyions au bord des champs, cueillant de l'herbe et combattant les poules. Quand nous nous ennuyions, nous nous allongions dans l'herbe sous le banian au milieu du champ, profitant de la brise fraîche, observant les nuages ​​et chantant. Le meilleur moment était le jour où nous fabriquions un grand cerf-volant de nos propres mains : la structure était faite de fines lamelles de bambou et les ailes collées avec du vieux papier de cahier. Nous le faisions voler dans l'herbe près du champ. Nous courions à travers le champ, le vent soufflait fort, faisant voltiger la paille sèche. D'un pas précipité et le cœur battant, le cerf-volant s'envola enfin, s'élevant dans le ciel dans une explosion de joie. La lumière éclatante du soleil se répandait, dorée comme du miel, sur le cerf-volant gonflé par le vent, emportant le rêve de voler haut et loin vers de nouvelles terres… À la fin de la récolte, les enfants couraient joyeusement après la charrette modifiée chargée de bottes de riz jaune vif, tenant dans leurs mains des filets de poissons, des filets de crabes ou de généreuses spatules vertes. Les souvenirs d'enfance associés aux champs étaient aussi purs et innocents que le jeune riz en fleurs au soleil.

J'ai quitté ma ville natale pour travailler en ville il y a longtemps, et mes pieds ne sentent plus la boue des champs. Mais mon cœur est toujours empli d'amour et de nostalgie pour la campagne. À chaque saison des récoltes, en traversant les champs, je me souviens de l'apparence laborieuse de ma mère autrefois. Et dans mes rêves, j'entends encore le bruissement du vent qui souffle à travers les champs, charriant le doux parfum du riz mûr et de la paille.

Lam Hong

Source : https://baonamdinh.vn/van-hoa-nghe-thuat/202506/thuong-nho-dong-que-6e425c2/